Книга Секретный ингредиент Маргариты, страница 61 – Лия Джей

Сангрия с решительным видом отобрала у меня телефон и парой фраз выбила из Королевой адрес. На такси ушла половина моего заработка за тот вечер. Про деньги я Вике ничего не сказала. Съездила к этой дуре утром, привезла ей энтеросгель и таблетку от неприятностей. Королева утверждала, что с теми парнями у нее ничего не было, но говорила как-то не очень уверенно, поэтому противозачаточное я в нее все же впихнула.

Словом, Вика — еще та шальная императрица.

— Ну, потанцуй со мной, Марго!

Королева обхватывает меня за талию и вытаскивает в центр зала. Я едва успеваю поставить бокал на ближайший столик. За ним никто не сидит. Как я и ожидала, все отдыхают у бара и на танцполе. Такие клиенты не резервируют столы. Несладко сегодня придется девчонкам.

Из колонок льется The Hills — The Weeknd. Я сдерживаюсь изо всех сил, чтобы не начать вилять бедрами. Просто переступаю с ноги на ногу, как это делают на дискотеках стесняшки в американских фильмах. Я не должна привлекать лишнего внимания. Вдруг кто-нибудь из персонала меня узнает и начнет говорить со мной при Вике? И что тогда? Сказать подруге, что я тут частый гость? Но я ведь уже ей соврала, что ни разу не была в «Абсенте».

— Каблукова, не прикидывайся доской! Я же знаю, ты хорошо танцуешь! — Вика наклоняется ко мне, пытаясь перекричать музыку, но, не справившись с управлением, врезается мне носом в щеку. Надо сказать бармену при случае, что шоты можно бодяжить посильнее. — Ты меня в Just Dance всегда обыгрываешь!

Пф, Just Dance! Видела бы ты, Королева, как я танцую на самом деле.

Вика сменяет тягуче-медленные движения излишне резкими. Наверное, в ее голове это выглядит как чередование стилей, по факту же — просто странно. Пьяная. Все понимаю, но как профессиональный танцор не могу не отметить ее ошибок. По заверениям Королевой, она посещает мастер-классы по jazz-funk и порой даже high-heels. Правда, проводятся они онлайн. То есть Вика просто танцует дома перед ноутбуком. Потом скидывает мне записи. На них у Вики всегда такое выражение лица, будто она чемпионка мира или как минимум главная фитоняшка на районе. И неважно, что следом приходят кружочки, где она курит ашку и запивает никотин энергетиком. Я отправляю дежурное «Круто!», три огонечка, а сама думаю, как бы уже занять Королеву чем-то действительно полезным.

С затуманенным взглядом Вика водит руками по моей талии, похоже, представляя на моем месте кого-то другого. Кого-то высокого, крепкого, с ног до головы облитого Hugo Boss. Люцифера как минимум.

— Давай, Марго! Оторвись! Или ты как с Пашкой начала встречаться, теперь только для него танцуешь?

В ушах отдаются слова песни: «When I’m fucked up, that’s the real me». Когда я под кайфом, я настоящий. Мой кайф — это танцы. Это сплетение музыки, движений и чувств. Когда я танцую, я растворяюсь в пространстве и в то же время становлюсь его центром. Я чувствую взгляды и бросаю в ответ свои: холодные, как лед, и обжигающие, как текила. Я становлюсь Текилой, собой, настоящей.

К черту осторожность!

Тут полно отдыхающих. Все веселятся. Персонал занят своим делом. Кому придет в голову ко мне подойти? Да если и решат, что такого в том, что я пришла провести тут вечер с подругой? Хочу и танцую!

Я поднимаю руки вверх и, скользя ими по телу, медленно приседаю. Волна, поворот налево, восьмерка бедрами, и больше я не задумываюсь, о том, что делаю.