Книга Секретный ингредиент Маргариты, страница 185 – Лия Джей

— Не такой уж он и козел, — Королева мечтательно закатывает глаза.

В глубине души я с ней согласна, но выдаю лишь «Иди уже!» и поторапливаю ее рукой. Красные губы Королевой растягиваются в игривой улыбке. Она отправляет мне поцелуйчик через экран и отключается.

В комнате тут же будто гаснет свет. Остается иссиня-серое небо за окном, дождь, монотонно барабанящий по подоконнику, и давящая на виски тишина. На языке привкус чужого счастья. Перед глазами запылившаяся банка с сухими розами. После моей истерики одна чудом уцелела. Спряталась от меня за шторой, а когда я ее нашла, злость уже угасла и мне стало жаль хрупкие бутоны.

Открутив крышку, я достаю один цветок и рассматриваю его на раскрытой ладони. Для кого-то это просто сухие лепестки, а для меня — гербарий моих чувств. Я надеялась, что, заперев их в банке, навсегда избавлюсь от них, но чувства стали только крепче. Как вино с годами. То, что стояло в подлокотнике у Паши в машине, когда мы ехали на первое фальшивое свидание. Я не притронулась к нему из принципа — чтобы показаться правильной, дать понять ветреному мажору, что я не такая, как все девчонки, которых он спаивает в своем элитном «Мерсе».

А на самом деле мне так хотелось сделать глоток. Если бы я не ломалась и сразу сказала Паше о своей симпатии, мы бы сейчас уже были вместе? Или Воронцов и не предложил бы мне встречаться, не найдя во мне ничего особенного? Если бы… Если бы…

Я провожу ноготком по горлышку банки. Стеклянные стенки мерцают бликами первых пробившихся сквозь тучи лучей. Горизонт светлеет, рисуя четкую полосу между хмурым грозовым небом и его свежим лимонным краем.

Мир построен на контрасте. Не было бы испытаний, не было бы и счастья. Не начни я с Пашей фиктивных отношений, не узнала бы его настоящего. Не поняла бы, что нужны все ингредиенты, чтобы прочувствовать вкус жизни.

Пора добавить последний — секретный.

Накинув пальто и прихватив зонтик, я выбегаю из квартиры. Запрыгиваю в такси, спасаясь от косого дождя. Так и быть, раскошелюсь. Иначе до театра, где проходит репетиция постановки Воронцова, мне не успеть. Паша приехал туда всего на час — Святые шпильки, храните истории в соцсетях! — и мне крайне важно не пропустить его на выходе.

Я хочу сказать ему все как есть: признаться в любви. Сейчас или никогда. В другой день смелости мне не хватит.

Такси останавливается у здания с колоннами. На дрожащих ногах я выхожу на улицу и уже думаю, что переоценила себя. Может, вернуться домой?

Но машина срывается с места, шурша шинами по мокрому асфальту, и у театра я остаюсь одна. Дождь барабанит по растянутым у входа афишам, ручьями стекает вниз и водопадом стелется по ступенькам. Мне бы зайти под козырек, но ноги отказываются двигаться. Как же страшно делать первый шаг. Наперекор своей гордости.

Из оцепенения меня выводит телефонный звонок. Чертыхаясь и пытаясь не уронить сумку в лужу, я поднимаю трубку.

— Тебе мать не звонила? — в голосе отца чувствуется легкое волнение.

Наверное, мама задержалась на работе, а он просто не может найти в холодильнике суп. Или мать потеряла его кредитку, и с нее списали огромную сумму. Других вариантов для переживаний у моего отца быть не может.

— Нет, — сухо отвечаю я. Хоть бы поздоровался сначала, спросил, как у меня дела. Месяц с дочерью не разговаривал так-то!