Книга Грецкий орешек, страница 99 – Ната Вади

— Ты как вообще, малыш? — интересуется Мир, у которого на лице какое-то слишком озабоченное и жалостливое по отношению ко мне выражение.

— Во-первых, я тебе не малыш, — говорю ему я. — А, во-вторых, тебя я не ждала.

Мир хмыкает, пожимает плечами и продолжает себя пиарить.

— Ну-у-у, смотри: у меня тут две упаковки спрея-пантенола, жирный крем какой-то от ожогов, холодный эспрессо-тоник из твоей любимой кофейни, пирожные и «Мак». А теперь скажи: я уже могу считаться полезным?

Меня откровенно говоря привлекает всё, что он перечислил. Ну, кроме, пожалуй, какого-то жирного крема. Представляю, насколько больно будет его наносить на бедную-несчастную кожу.

— Тогда ладно, — очень быстро сдаюсь я.

М-м-м, красота! Уже второй раз за десять минут продаюсь за еду.

Я со стонами встаю с кровати, а Горин протягивает мне пантенол в спрее, но по-хорошему мне бы забрызгаться пеной, подождать, а потом промокнуть излишки сухим полотенцем. Как-то я с трудом представляю, каким образом всё это провернуть. Точнее, живот и плечи без проблем, а вот спина и ягодицы — под большим таким знаком вопроса. А им как раз хуже всего досталось.

С Юлькой бы никаких сложностей и в помине не возникло. А Мир расценит потенциальную мою просьбу хрен знает как. Забираю у него спрей, смотрю исподлобья, а он молчит и приподнимает бровь.

— Помочь?

— Чтобы ты меня облапал? Нет, спасибо, воздержусь.

— Облапал? Я, по-твоему, больной? Первое: прям лапать без чужого желания — не моя история. Второе: даже если с желанием, то тебе больно! — Он говорит это с искренним возмущением, поэтому чувствую, как внутри что-то оттаивает.

— Я образно, Мир.

— Ну смотри, Наташ: какой у тебя ещё выбор? Страдать и покраснеть ночью ещё больше или позволить мне тебе помочь?

Разумно. Резонно. Но стыдно и неудобно — капец. С другой стороны, я до трусов-стрингов перед Миром раздевалась почти две недели назад. Да-да, в ночь раскрытия тайн, блин. Уж мою почти голую жопу и спину с животом он видел.

— Допустим, ладно, — складываю руки на груди и тут же ойкаю — кожа натягивается. Мир дёргается и морщится. — Но всё, что тебе нужно — это просто плотно напшикать пены на кожу. И всё! Никаких лишних телодвижений.

— А то я не знаю! — ворчит Мир, а потом добавляет уже хитро: — Посодействовать в раздевании?

— Горин!

— Да ладно, я ж просто шучу.

— А где смеяться не подскажешь?

Мирослав изображает очередное закатывание глаз и типа тактично выходит из комнаты. Я быстро снимаю с себя футболку, приспускаю штаны и ложусь на живот. Испытываю какую-то странную смесь напряжения, стыда и возбуждения... нет, не такого, о котором обычно думают. Не ниже пояса. Скорее, эмоционального.

Лежу поперёк кровати, чтобы хоть как-то контролировать действия Мира, но лучше бы я его лицо не видела. Честное слово. Потому что то, как он на несколько секунд застывает на пороге, сглатывает так, что у него дёргается кадык, и проводит тяжёлым взглядом по моей фигуре, заставляет напрячься мой пострадавший живот.

Что мы творим? Зачем я это позволяю?

Но когда моей обожженной кожи касается холодная пенка пантенола, издаю стон облегчения: прохлада успокаивает, и я почти расслабляюсь.

Такое ощущение, что Горин вообще не дышит. Даже хочу спросить у него, не собирается ли он у меня в квартире откинуться от нехватки кислорода, но он опережает меня другими словами: