Книга Без шанса на развод, страница 40 – Ая Кучер

— Кариш, я не думаю… — с сомнением тянет Даяна. — Ох. Я должна была тебя отвлечь, а сама накрутила ещё больше.

— Всё отлично.

Я вру. Ничего не отлично! У меня маленькие атомные бомбы в голове взрываются. Выжигают всё.

Шрапнелью внутренности пробивают.

Я кое-как вызываю себе трезвого водителя. Долго стою на улице, вглядываясь в тёмное небо.

Они работали вместе, были общие проекты. Задерживались на работе. Но я ничего не подозревала…

Мой муж и моя подруга! Тем более что я тоже часто присутствовала, занималась аналитикой для Каминского.

Не было предпосылок.

И всё же…

Система сбоит, раз за разом выдавая один результат. Возможно. Это возможно и высоковероятно.

Что на самом деле — отец Максима это мой муж.

И он принял ребёнка от любовницы. Заставил меня его воспитывать, не рассказал правды. Насмехался…

Я кусаю губу, сдерживая эмоции. Пока водитель везёт меня домой — я медленно умираю.

Нервы закручиваются до предела, тело бьёт мелкой дрожью. Шатает из стороны в сторону.

Веду плечами, начиная замерзать. В груди растёт айсберг, протыкая меня насквозь.

Когда я выхожу из машины — я уже представляю, что скажет мне тест ДНК. Какую ужасную правду откроет.

Кое-как я добираюсь до подъезда. Молюсь, лишь бы ничего больше не случилось. Пережить эту ночь без новых ударов судьбы. Пожалуйста.

Я не выдержу. Какой бы сильной не была — одно прикосновение, и я развалюсь. Больше не смогу.

— Карина Рустамовна, — окликает меня консьерж. — Погодите.

— Да? — безэмоционально произношу я.

— К вам тут пришли…

— Я же просила всех гостей разворачивать. Я не хочу… Список у вас есть кого пропускать можно. Простите, я спешу. Выпроводите.

— Да, но… У меня рука не поднимается. А, вот она.

Я разворачиваюсь. Не понимаю, кого ещё принесли ко мне черти. Какой новый удар будет?

Хороший. Чёткий. Отменный удар.

Под дых и в нокаут.

До замершего крика под рёбрами и темноты в глазах.

Потому что ко мне двигается молодая девушка. Которая обнимает свой выпирающий живот.

Видимо…

Очередная беременная любовница моего мужа.

Это было бы даже смешно, если бы сознание не разрывало на кусочки. Я цепенею. Сдвинуться не могу.

Разум тут же подбирает другие варианты. Адекватные, приемлемые. Но всё разбивается о глухую стену.

У меня больше нет сил быть разумной.

— Простите.

Голос у неё тихий и дрожащий. Как будто ожидает, что я её сейчас ударю. Но потом понимаю, что девушка обращается к консьержу.

— А ещё никто не вернулся? — уточняет. — Мне нужно поговорить. И Каминский…

— Я Каминская.

Я не знаю, где нахожу в себе силы для ответа. Правда, не знаю. Просто это вырывается из меня. Энергия, не позволяющая пасовать.

Я столько всего пережила. Что мне выдержать ещё один удар?

Девушка картинно приоткрывает рот. Внимательно рассматривает меня. И это взгляд я знаю прекрасно.

Таким молоденькие девушки, вроде любовницы моего мужа, оценивают соперницу. Подмечают детали, сравнивают себя с другой. Не могут скрыть улыбку, увидев то, что лучше.

Не молоденькие, как я, делают это куда изящнее и незаметнее. Опыт, чтоб его.

Девушка едва ли старше моей Реги. Может, на год или два? Растерянная, уставшая, но всё равно красивая.

Мы все красивые в двадцать, да? Я была.

Она поглаживает выпирающий живот. Скорее несознательно, чем пытаясь уколоть меня этим.