Книга Спорим? Будешь моей, страница 13 – Дарья Белова

Глава 8. Артемий

Год назад

Яхта Ждановых, где-то в Черном море.

Просыпаюсь от головной боли. Та раскалывает меня на части, будто тонкое стекло от удара. Спускаю ноги на пол и утыкаюсь лбом в раскрытые ладони. Перед глазами все еще вспыхивают огни стробоскопа, а в ушах гремит громкая клубная музыка, режущая барабанные перепонки своими битами.

…Я вышел продышаться. В зале стояла духота, а я ненавижу душные помещения с тонной запахов женских духов. Меня мутило от какого-то нового аромата, на котором помешались все девки. В этом городишке, у которого мы пришвартовались на ночь, все жители с деньгами, они элита. Но на дурную моду ведутся так же, как и в рабочем дистрикте Лондона.

И вот на заднем дворе замшелого мажорского клуба я увиделее . Она битой «украшала» чье-то авто.

Камер нет, место темное, безлюдное. Ну, как безлюдное… За ней, как минимум, наблюдал один человек. Я.

— Полагаю, бывший? Изменил? — выкрикнул, опираясь на перила у выхода.

Девчонка обернулась. Ее губы были приоткрыты, светлые волосы взлохмачены. Конечно, с таким-то незаконным фитнесом. В глазах миллионы огней, там зарождалась целая вселенная.

В грудь ударил мощный разряд — словно подключили дефибриллятор на полную мощность.

Красивая. Чертовски красивая.

— Пошел отсюда! — сдув прядь, ответила. — Не видишь? Я занята!

На ней была короткая юбка и топ. Но такую так просто не утащишь за угол.

— Могу помочь. Если скажешь, зачем разбивать новенькую «Ауди».

— Свали уже! — замах. Удар. — Справляюсь без любопытных мальчиков.

Вспоминаю сейчас — и улыбаюсь. Мальчики…

Новый удар простреливает черепную коробку. Пульсация под веками, и с ней — огорчение: из‑за боли не получается снова вернуться во вчерашний вечер. А он был… особенным.

Приняв душ и переодевшись в плавательные шорты, поднимаюсь на палубу и делаю несколько кругов в бассейне. Только потом позволяю себе чашку кофе и скромный завтрак.

— Ты поздно вернулся, — брат заваливается в комнату и падает на диван. — Или, точнее, рано, под самое утро.

— Не думал, что ты все еще следишь за мной. Не маленький вроде бы.

И снова голос в голове твердит: «Справляюсь без любопытных мальчиков…» Но доказывать обратное я не спешу. Всему свое время.

— Я буду делать это всегда, Темыч.

Закатываю глаза и направляюсь к бару, чтобы взять банку пива, открыть ее, дать пене выплеснуться и сделать несколько смачных глотков. Класс! То, что нужно — охладиться не помешает.

— Позер! — ухахатывается. — Вообще, хорошо, что отец тебя не застукал.

— Он в Лондоне, забыл?

Брат кивает на камеры в углу гостиной.

— Упс, — разбрасываю руки в стороны и снова подношу банку к губам. Вместо хмельного солода их обжигает тот самый сладкий поцелуй. Меня всего передергивает — словно я коснулся двух оголенных проводов, да еще и водой для надежности смочили.

Открываю ноутбук, затем почту. Сюда папины люди должны были сбросить досье на малышку Мирру. Все, что она рассказала о себе, — только имя. Гребаное редкое имя, от которого я растекаюсь, как плавленый сыр.

Меня сложно удивить. Поразить глубоко — тем более. Я не ведусь на красоту, на деньги — уж точно. Мое состояние и состояние моей семьи исчисляется миллиардами. Думаю, даже фиктивный брак ради объединения бизнеса — это не про нас.