Онлайн книга «Сжигая мосты. Развод»
|
— Хорошо, давайте Рафика, – обреченно соглашаюсь я. Пока мой спаситель едет, обмываюсь под душем и надеваю коричневое платье в крупный, белый горох. Причесываюсь, подкрашиваюсь, вынимаю из коробки новые босоножки. Эх, Божена… Ты планировала гулять в них по набережной, а поедешь в маркет! Выхожу на улицу, запираю скрипучую калитку на ключ и напряженно всматриваюсь в даль. Тишина… Только высокие, лысоватые сосны покачиваются на ветру, а по небу медленно плывут белесые облака. — Рафик, вы скоро подъедете? – звоню водителю я. — Я подъехал, хозяйка. Крымская двадцать семь. — Не Крымская, а Крымгиреевксая… Господи, вы не туда приехали. — Вах! Простите, Божена-джан, я… Меня по плечу кто-то трогает… Оборачиваюсь и едва не вскрикиваю от неожиданности – за спиной стоит сосед. — Отменяй своего Вахтанга. — Что? — Я еду в город, могу тебя подбросить. Соглашайся, пока я не передумал, – с улыбкой бросает он. Перевожу взгляд на распахнутые ворота. И как я их не заметила? Даже не смотрела в ту сторону… — А вы… — Миша, – хмурится он. — Миша, вы поможете мне с пакетами и мешками? Просто, Гурген он… И Рафик… — Садись вперед, разберёмся. Что за мешки ты собралась покупать? — Сахар, соль… Банки, крышки. И мы разве на ты? — Зовут как? – отрезает он, садясь за руль огромной машины. На таких ездят охотиться. Это не машина – микроавтобус или джип с открытым багажником. Туда не только мешки – полдома можно погрузить. Конечно, Миша не распахивает передо мной дверь… И он не помогает взобраться на подножку. Он хам и мужлан – это я уже успела понять. Наверняка сейчас я похожа на жабу. Поднимаю подол платья и плюхаюсь на сиденье. — Вот, держите, – протягиваю ему две тысячи. – Этого хватит? Если мало, говорите, я дам больше… — Соседка, ну ты даешь. Убери. Оставь для Вахтанга и Армана. — Они Гурген и Рафик! — Тем более. Куда едем? Хотя... Ты же ничего здесь не знаешь? Позволишь мне самому выбрать маршрут? Овощная и фруктовая база, угадал? Господи, вот это я попала… Он огромный. Широкоплечий, высокий, но не толстый. Скорее поджарый, загорелый. Борода неаккуратная, мужицкая, но пахнет от него приятно. Наверное, если Мишу подстричь и приодеть, он будет выглядеть… сносно. Зачем я вообще думаю об этом? Мне и дела нет до него. Если мужчина живет в таком месте один, у него точно проблемы. Может, он убийца в бегах? Я даже фамилии его не знаю. Села, как дура в машину к незнакомцу. — Михаил Борисович Малков. Так меня зовут. Паспорт посмотри, в бардачке. — Вот еще, – фыркаю, поглядывая на его руки. Пальцы длинные, подушечки грубые, но ногти чистые. Мужские руки – моя слабость, представляете? Особенно грубые, мужские… Господи, да что же это такое? Я и не думала ни о чем таком, а тут… Все пройдет скоро. За годы брака я стала диковатой, отвыкла от мужского внимания. Да и думать о мужчинах, как об объектах собственного интереса, перестала лет так десять назад… — А тебя как зовут? А то ты обо мне многое знаешь, а я… — Божена. — Ух, как красиво… Замужем? — Да, а разве не видно? Мда… Мне точно психолог нужен. Я вроде как готова к разводу, но до сих пор не отлепилась от мужа. И привыкла к статусу замужней женщины. Нацепила его на себя, как броню. Не влезай – убьет! — Грусть в глазах видна. Разочарование, боль, обида… Уж, прости, Божена. Говорю как есть. |