Книга Магия калибра 7.62. Том 1, страница 69 – Антон Федотов

— А ты кто еще такой, горлопан?! — проорал с той стороны прокуренный голос, причем явно в отобранный у нашего «коллеги» громкоговоритель.

— Так ты из-за заборчика выгляни и пообщаемся, — ору в ответ. — Познакомимся заодно!

— Щас, буду! — крикнули мне.

Выйдут, никуда не денутся! Стоять народу уже надоело. Самое время то ли погром устроить, то ли по домам разойтись. А тут, вроде, и развлечение наклевывается.

И действительно, от застывшего моря человек в пятьсот, отделилась волна всего лишь десятков в семь, которая едва не снесла успевших распахнуть ворота КПП в самый последний момент охранников.

— Винни, Кот, готовность раз, — негромко отдал приказы я. — Остаетесь у машин. Если что, палить ТОЛЬКО над головами! Ясно?

Да кивка.

— Ну раз ясно, то я и пошел. — Резюмирую я, отдавая револьвер парням.

— Может, зря… — Протянул кто-то из них (я не расслышал).

Поможет он мне в толпе, как же. Это же чудовище похлеще медведя. Никогда заранее не знаешь, съест оно тебя, либо вознесет на руки. Но надо.

— Ждать здесь! — Отдаю заключительный приказ и направляюсь к движущейся мне на встречу толпе.

Остановились мы друг напротив друга. Никто не стал заходить мне за спину, отсекая от группы поддержки, но и вставшие стеной работяги смотрелись довольно зловеще. Особенно с учетом мелькавших то там, то тут молотами, да гаечными ключами устрашающих размеров. А где-то, наверняка, и отвертки заточенные припрятаны!

Тишина.

Я рассматривал толпу.

Первые ряды рассматривали меня.

Все еще просачивающиеся сквозь ворота КПП люди подтягивались к месту представления.

— Ты ж Санни, с Ткачевской! В мастерской пашешь! — Выкрикнул кто-то из толпы.

Развожу руками. Я, мол. А вот самого кричавшего я не разглядел.

Зато народ не то, чтобы подобрел, но все же статус мой явно сменился с «хрен-пойми-кто» на «не-совсем-белоручка».

— Че разорался-то ваш?

— Какой к херам, наш?! — Спросил здоровенный косматый дядечка с внешностью молотобойца. — Ты лучше скажи, кто ты таков, а?

— И скажу, — сделал я несколько шагов к здоровяку, протягивая руку. — Санни я, из мастерской. Александр, стало быть!

— И че тебе здесь надо, Алексанндр-Санни-из-мастерской?! — Вроде и грозно спросил, а руку мою его вся в несмываемой копоти ладонь все же сжала, то пресс болванку. — Ты тут явно не машины ладить приехал. Приоделся вот…

С этими словами «молотобоец» легонько щелкнул меня по воротнику рубахи из грубой ткани. Я же так и стоял, умудрившись не отшатнуться… И не дать воли рефлексам.

— … Да и твои друзья явно при «шпалерах». Ты кто таков, а, Гусь?

— С Гусаком работаю, да! — Согласился я, усмехаясь. — В свободное от работы время!

— С бандюком этим, что с лоточников дань собирает, да…

Что там «да», я слушать не стал. Не интересно.

— Ну так и что с того тебе-то? — Задал я резонный вопрос. — Слыхал, чтобы он работяг трогал?!

— Ну, допустим, не слыхал!

— Так а чего ж тогда? А что бойцы под его рукой ходят… А что, на фабричных дискотеках ни одна драка без свинчатки не обходится, так ничего? А про ватаги ваши, что рабочие общаги берегут, ничего сказать не хочешь? Каждый живет как может, согласен? А мои парни, так они вон где стоят. С тобой разговариваю я. А ты даже имя свое не назвал. Невежливо!

— Молодой, борзый, — буркнул себе в бороду мужик, но, как мне показалось, в этих же «зарослях», пряча и улыбку. — Ну, Иван я. Ивана же и сын. Легче тебе стало?