Книга Опасный министр, страница 152 – Инна Инфинити

— Давно ты тут?

— Давно.

— А почему не позвонил и не написал?

Пожимает плечами.

— Не знал, что сказать тебе.

— Поэтому просто сидел на холоде у подъезда?

Костя молчит, смотря перед собой. Мне становится то ли неудобно перед ним, то ли жалко его. Вспоминаю, как мерзко и гадко я с ним поступила. Вот кого я на самом деле предала.

Резкий порыв ветра бьет в лицо, и я опускаюсь носом в шерстяной шарф.

Молчание между нами становится тяжелым и гнетущим, давя бетонной плитой.

— Почему, Алена? — вдруг задает вопрос и снова поворачивается.

Я продолжаю молчать, чувствуя на себе взгляд Кости. В русском языке около пятисот тысяч слов, а я не могу подобрать подходящие.

— Почему, Алена? — повторяет настойчивее. — Почему?

— Потому что я с первого взгляда полюбила другого мужчину, — наконец, говорю.

И это признание не Косте. Это признание самой себе. Честное. Открытое.

Признание, которое я, как могла, задвигала подальше.

— Кого? — спрашивает.

Перед глазами встает образ Ярослава, и сердце тут же начинает трепыхать, как птица в силках.

— Какая разница, Кость?

— Мне это важно.

— Его имя тебе ни о чем не скажет.

— Я все равно хочу знать.

— Ярослав.

Костя не произносит ни звука. Он не смотрит телевизор и не читает новости, так что не знает, как зовут министра экономики нашей страны. Возможно, неделю назад он слышал о том, что после выборов планируют повысить налоги, но не вдавался в детали и вряд ли читал мою статью.

— Ты сейчас с ним? — прерывает тишину новым вопросом.

— Нет. У нас ничего не вышло. Зачем ты пришел, Кость? — я высовываю нос из шарфа и поднимаю лицо на бывшего парня.

— Просто хочу понять, что я сделал не так. Я думал, мы счастливы вместе.

— Я тоже думала, мы счастливы вместе. А потом я встретила другого мужчину и поняла: до встречи с ним я не знала, что такое счастье. Дело не в тебе, Кость, и не в твоей семье, и не в квартире. Дело в том, что я полюбила другого. Полюбила, понимаешь? — чувствую, как дрогнул голос, а на глазах выступили слезы.

— Значит, меня ты никогда не любила? — спрашивает, и я замечаю в его интонации укор. — Зачем тогда говорила мне, что любишь?

— Я не знаю… Я думала, мне хорошо с тобой, думала, что люблю. Но потом я полюбила по-настоящему, и другие мужчины перестали существовать для меня. В том числе ты. Мне нечего больше тебе сказать, кроме слова «прости»…

Его лицо искажается гримасой боли.

— А я любил тебя… — говорит едва слышно. — Любил по-настоящему. И до сих пор люблю.

Шумно выдыхаю, снова засовывая нос в шарф.

— Не надо, Кость. Не люби меня.

— Ты ведь сама сейчас сказала, что у вас с ним ничего не вышло.

— Но это не значит, что я вернусь к тебе.

— Мы могли бы попробовать начать сначала…

Быстро мотаю головой.

— Нет.

— Почему?

Потому что для меня не существует других мужчин, кроме Ярослава. Никто никогда не сравнится с ним. Даже сейчас я воссоздаю в памяти его образ, его запах, его поцелуи, и от волнения и возбуждения кожа мурашками покрывается.

— Я люблю другого, Кость. Прости меня за все. Не приходи ко мне больше, пожалуйста, — внимательно смотрю в его лицо напоследок.

Нет, я не любила никогда Костю по-настоящему. Была влюблена в студенчестве, но это чувство так и осталось легкой влюбленностью, которая стерлась в пыль, когда я встретила Ярослава. Костя хороший парень, но не для меня.