Книга Опальная фаворитка, страница 26 – Людмила Вовченко

— Позовите.

— Сегодня?

— Завтра утром.

— Вы завтра собирались ехать к нотариусу.

Клэр остановилась.

— Пьер.

— Да?

— Вы прекрасно запоминаете мои планы.

— Работа такая.

— Тогда Бастьен — сегодня вечером, если сможет. Если нет — послезавтра.

— Хорошо.

Клэр посмотрела на склон.

Вдали открывался вид на поля.

Небо стало светлее. Облака разошлись, и солнечный луч скользнул по холмам. Мокрая земля заблестела. Лес на горизонте казался сине-чёрным.

Красиво.

Очень.

Она вдруг поймала себя на том, что впервые смотрит на этот мир не как на ловушку.

Просто смотрит.

Франция.

Её страна.

Только чужая.

И своя.

— Мадемуазель!

Люси бежала к ним от дома.

Юбки подобраны одной рукой.

Чепец съехал набок.

Клэр сразу насторожилась.

— Что случилось?

— Приехал человек.

— Какой?

— Из деревни.

Люси остановилась, тяжело дыша.

— Говорит, по поводу аренды.

Клэр посмотрела на Пьера.

— Как вовремя.

---

Человека звали Жером Лефевр.

Он оказался арендатором небольшого участка земли на восточной границе Бельфонтена.

Лет сорока.

Среднего роста, жилистый, с широкими ладонями и лицом, обожжённым ветром. Светло-каштановые волосы коротко подстрижены, щетина рыжеватая. На нём грубая куртка, тёмный жилет, шерстяные чулки и тяжёлые башмаки, покрытые грязью.

В руках он мял шапку.

Клэр приняла его в маленькой столовой.

Не в холодной гостиной.

И сразу заметила, что мужчина ожидал другого.

Больную молодую аристократку.

Тихую.

Растерянную.

Возможно, плачущую.

Он вошёл осторожно.

Посмотрел на неё.

Задержал взгляд на бледном лице.

Расслабился.

Клэр увидела.

И мысленно улыбнулась.

Прекрасно.

Первый.

— Мадемуазель де Вильмон.

— Месье Лефевр.

Она указала на стул.

— Садитесь.

Он сел на самый край.

— Мне сказали, вы теперь хозяйка.

— Вам сказали правильно.

— Я арендую землю у Бельфонтена.

— Знаю.

Он удивился.

Клэр не знала.

Но утром прочитала.

— Я хотел поговорить о плате.

— Я тоже.

Ему это не понравилось.

Совсем немного.

Правая бровь дёрнулась.

— Урожай был плохой.

— Насколько?

— Очень.

— В цифрах.

Жером замолчал.

— Что?

— Насколько плохой урожай?

— Ну…

Клэр ждала.

Молчание — прекрасный инструмент.

Люди ненавидят пустоту и начинают заполнять её словами.

Жером не выдержал.

— Пшеницы меньше.

— Насколько меньше?

— Может, на треть.

— А плата не поступала сколько?

Он посмотрел на неё внимательнее.

— Несколько месяцев.

Клэр знала ответ.

Год.

Почти.

— Одиннадцать.

Жером перестал мять шапку.

— Мне говорили…

— Кто?

— Управляющий.

— Которого здесь больше нет?

— Да.

— Что говорил?

— Что мадам де Вильмон не интересуется этими землями.

Клэр улыбнулась.

— Теперь интересуется другая де Вильмон.

Жером посмотрел на неё.

Долго.

— Я не могу заплатить всё.

— Я и не требую всё сегодня.

Он явно не ожидал.

— Что?

— Мне нужна не ваша смерть, месье Лефевр. Мне нужен доход с земли.

Клэр сложила руки на столе.

— Расскажите, что выращиваете. Что собрали. Что потеряли. Сколько можете заплатить сейчас. Сколько после следующей продажи.

Мужчина нахмурился.

— Вы хотите посмотреть хозяйство?

— Конечно.

Теперь он откровенно удивился.

— Вы?

Клэр наклонила голову.

— Нет. Пошлю королеву.

Жером моргнул.

Люси у стены резко опустила лицо.

Клэр продолжила совершенно серьёзно:

— Да, я.

— Но…

— Месье Лефевр, я не знаю, хороший вы арендатор или человек, который почти год бесплатно пользуется моей землёй. Вы не знаете, сумасшедшая я или просто неприятная. Предлагаю выяснить.