Книга Мой железный босс. Любовь вопреки, страница 155 – Анна Варшевская

— Я ведь… в безопасности… — то ли спрашиваю, то ли утверждаю.

— Да, — выдыхает мужчина. — Ты полностью и абсолютно... в безопасности.

— Тогда… могу я кое-что сделать?

Феликс

Этот день тянется до отвратительного медленно.

С самого утра у меня совещание, потом звонки, документы, очередной разговор с Глебом… слишком мало конкретики, чтобы я мог уже наконец взять кого надо за горло и закончить всю эту историю!

Всё это должно занимать голову полностью, но почему-то не занимает. В какой-то момент я ловлю себя на том, что в третий раз смотрю на часы и считаю, сколько ещё Аврора может быть на свадьбе Резанова с его Евой.

Идиотизм.

А ещё не могу не думать, что лишил её этого. Свадьбы, торжества… Её слова о том, что даже невеста на нашей регистрации не присутствовала, то и дело всплывают в памяти, жгут изнутри, вызывая что-то очень похожее на чувство вины.

Которое я уже забыл, когда испытывал в последний раз.

К вечеру я сам себе напоминаю какого-то неврастеника. Спину тянет, плечо ноет, повязка бесит… всё раздражает. В результате ухожу из кабинета, где уже просто не могу находиться. Устраиваюсь в кровати, планируя — точнее, надеясь — что смогу ещё хоть что-то сделать.

И не сразу понимаю, что короткий стук в дверь — это моя жена.

Не услышал шагов… Почему?

Ответ на вопрос обнаруживается в ту же секунду. Она босиком.

Стоит в дверях босая, в светлом платье, которое отливает золотом и делает её волосы ещё ярче. Открытые, нежно округлые плечи, мягкая ткань, обрисовывающая фигуру так, что во рту моментально пересыхает. Я смотрю на лицо своей жены, потом опускаю взгляд ниже, к ногам, к тонким щиколоткам, к этим её босым ступням на полу моей спальни, и в голове становится пусто и гулко, как в колоколе, по которому только что ударили молотом.

— Ты почему не спишь? — доносится до меня.

Я слышу её голос, но не сразу понимаю смысл вопроса и несколько секунд не могу заставить себя ответить. Она красивая. Невероятно красивая. Не той холодной, выверенной красотой женщин, которые заранее знают, какой эффект производят, а живой, опасной красотой, от одного вида которой хочется встать, подойти, схватить, прижать к себе и наконец перестать изображать человека, способного ждать.

Но я не встаю.

Не двигаюсь вообще.

Нельзя. Если я встану сейчас — всё испорчу. Она пришла сама.

— Ты очень красивая, — говорю хрипло.

Слово выходит само по себе. Даже не слово, а признание факта, который невозможно не произнести. Аврора тут же пытается спрятаться за привычной колкостью, спрашивает что-то про температуру, я даже почти усмехаюсь в ответ, но успеваю погасить усмешку. Потому что температура, если уж на то пошло, действительно есть. Только не та, которую измеряют градусником.

— В каком-то смысле… — отвечаю рассеянно и только потом понимаю, как это прозвучало.

У неё вспыхивают щёки.

От этого становится ещё хуже. Или лучше. Сложно сказать, когда одновременно чувствуешь боль от раны, тянущее напряжение в плече и совсем другое, куда более опасное напряжение, поднимающееся от одного её взгляда. Я откашливаюсь, заставляю себя вернуться к чему-нибудь нейтральному и спрашиваю про свадьбу.

Она отвечает не сразу. А когда отвечает… я понимаю, что что-то с ней произошло там. Не знаю, что именно, но она какая-то другая сейчас. Смотрит на меня, молчит, но не уходит, а наоборот — делает шаг ко мне.