Книга Развод: Проживу без тебя!, страница 50 – Зина Зиночкина

— «Ландыш и Корица», — тихо произнесла я. — Как вам?

Артур замер. Его кадык дернулся. Он долго молчал, глядя на свежевыкрашенный ящик, а потом просто кивнул.

— Хорошее название. Чистое.

Ночь на субботу я не спала. Моя новая печь работала в режиме нон-стоп. Я пекла имбирное печенье, капкейки с вишней и — рискнула — два небольших торта «Зимняя вишня» по бабушкиному рецепту. Я упаковывала каждое печенье в крафтовый пакетик, на котором от руки выводила: «Ландыш и Корица». Пальцы дрожали, в голове шумело от усталости, но когда я видела, как гора сладостей растет, страх отступал.

В субботу в десять утра я стояла за своим новым прилавком. Артур сдержал слово: каркас из бука, покрытый темным лаком, выглядел благородно и дорого. Мои крашеные ящики, расставленные в шахматном порядке, создавали уют деревенской кухни посреди холодного ТЦ. Светильники Артура заливали витрину мягким, «вкусным» золотом.

Я надела свежий фартук кораллового цвета — в тон помаде. Медное каре было идеально уложено. Я больше не была Варей, которая боится начальства. Я была хозяйкой.

Поначалу люди проходили мимо, бросая любопытные взгляды. «Островок» под лестницей — место непривычное. Но запах… запах корицы и гвоздики, который я специально «разогнала» по этажу, разогрев немного специй на маленькой плитке, начал делать свое дело.

Первой покупательницей стала молодая женщина с капризным карапузом в коляске. Малыш тянул ручки к печенью в форме звезд.

— Дайте, пожалуйста, два, — устало сказала мама.

Я подала пакет, улыбнулась ребенку. И когда увидела, как он с восторгом вгрызся в печенье, а мама, попробовав кусочек, замерла и выдохнула: «Боже, как у бабушки…», я поняла. Я победила.

К полудню у моего прилавка выстроилась небольшая очередь. Две тысячи пятьсот рублей, три тысячи, четыре… Моя маленькая шкатулка (другая, новую купила, простую, деревянную) наполнялась хрустящими купюрами. Я летала. Я упаковывала, советовала, шутила.

И тут всё изменилось.

Запах корицы внезапно перебился тяжелым, удушливым ароматом «Красной Москвы» и старой пудры. Очередь за моей спиной как-то странно притихла и расступилась.

Я подняла голову и почувствовала, как внутри всё заледенело.

Анна Петровна. Моя свекровь. Или уже — бывшая? Она стояла перед прилавком, сжимая в руках старомодную сумку из кожзама. Лицо её было багровым, губы сжаты в узкую полоску. Она выглядела как инквизитор, обнаруживший ведьму на главном рынке.

— Ишь ты… — проскрипела она на весь торговый зал. — Расфуфырилась. Волосы покрасила, губы намазала… На ворованные деньги пируешь, Варвара?

— Здравствуйте, Анна Петровна, — я старалась говорить ровно, хотя сердце колотилось где-то в горле. — О каких ворованных деньгах вы говорите? Я работаю.

— Работаешь?! — взвизгнула свекровь, и пара покупателей в очереди испуганно отошли в сторону. — Булками своими торгуешь, пока мой сын с лица спал? Ты хоть знаешь, что со Стасиком творится?!

Я молча ждала продолжения. Я знала, что Стас уже накрутил мать, выставив себя жертвой.

— Он похудел на пять килограммов! — Анна Петровна ткнула в меня костлявым пальцем. — У него изжога такая, что он спать не может! Лица на нем нет! Пришел вчера ко мне, упал на диван и плачет: «Мама, Варя меня обокрала, шины продала, квартиру не отдает…». Ты как смеешь, ирод в юбке?! Мужчину до гастрита довела своими выкрутасами!