Книга Тишина между выстрелами, страница 1 – Валерия Хасанова

Мини-ро­ман о люб­ви в го­ды Ве­ли­кой Оте­че­ствен­ной вой­ны

Ста­лин­град. Ули­ца Ро­кос­сов­ско­го. Под­вал быв­шей шко­лы № 24. Сен­тябрь 1942 го­да. 23:45.

В под­ва­ле бы­ло сы­ро, как в по­гре­бе. Во­да со­чи­лась по сте­нам, со­би­ра­лась в лу­жи­цы на по­лу и хлю­па­ла под но­га­ми са­ни­та­ров. За­па­хи сме­ша­лись в один гу­стой, удуш­ли­вый кок­тейль: йод, кровь, пот, гни­ю­щие дос­ки и по­ро­хо­вая гарь, ко­то­рая про­са­чи­ва­лась да­же сквозь бе­тон­ные пе­ре­кры­тия. Ва­ря вды­ха­ла его уже вось­мой час под­ряд. Она по­чти пе­ре­ста­ла его за­ме­чать. По­чти при­вык­ла.

Сна­ру­жи уха­ли раз­ры­вы. Со­всем ря­дом — у за­вод­ских це­хов «Крас­но­го Ок­тяб­ря». Не­мец­кие сна­ря­ды ло­жи­лись с пу­га­ю­щей ре­гу­ляр­но­стью: каж­дые три-че­ты­ре ми­ну­ты. Стёк­ла в ма­лень­ком за­ре­ше­чён­ном окне под са­мым по­тол­ком дре­без­жа­ли, и с по­тол­ка сы­па­лась из­вест­ко­вая пыль. Она осе­да­ла на пле­чи Ва­ри, на ка­пю­шон её хи­рур­ги­че­ско­го ха­ла­та, на сте­риль­ные про­сты­ни.

Ва­ря не под­ни­ма­ла го­ло­вы. Она ра­бо­та­ла. Каж­дое дви­же­ние бы­ло от­то­че­но, как у ча­сов­щи­ка. Ни­ка­кой су­е­ты, ни­ка­кой па­ни­ки. Толь­ко ру­ки, ин­стру­мен­ты и кровь.

— Скаль­пель, — ска­за­ла она ров­ным, по­чти без­жиз­нен­ным го­ло­сом.

Её пра­вая ру­ка, сжи­мав­шая ин­стру­мент, не дрог­ну­ла. За три ме­ся­ца ра­бо­ты в при­фрон­то­вом гос­пи­та­ле она на­учи­лась не слы­шать вой­ны. Она слы­ша­ла толь­ко серд­це­би­е­ние па­ци­ен­та — сла­бое, пре­ры­ви­стое, но ещё жи­вое. Она цеп­ля­лась за этот звук, как уто­па­ю­щий за со­ло­мин­ку.

На сто­ле — обыч­ной школь­ной пар­те, оби­той кле­ён­кой — ле­жал стар­ший лей­те­нант. Тан­кист. Она не зна­ла его име­ни. Она зна­ла толь­ко, что ему два­дцать три го­да, что оско­лок по­пал в брюш­ную по­лость и чу­дом не за­дел аор­ту. Од­на из вен бы­ла по­вре­жде­на. Кровь со­чи­лась из ра­ны тон­кой, но не оста­нав­ли­ва­ю­щей­ся струй­кой.

— Дав­ле­ние со­рок на два­дцать, — шеп­ну­ла мед­сест­ра Ан­на, сто­яв­шая за пле­чом Ва­ри.

Ан­на бы­ла стар­ше её, немо­ло­дая, с уста­лым ли­цом и се­де­ю­щи­ми во­ло­са­ми. Но гла­за у неё бы­ли зор­кие, вни­ма­тель­ные. Она ра­бо­та­ла как ав­то­мат — по­да­ва­ла ин­стру­мен­ты, про­ма­ки­ва­ла кровь, сле­ди­ла за ка­пель­ни­цей.

— Пе­ре­ли­ва­ние, — бро­си­ла Ва­ря, да­же не по­вер­нув го­ло­вы. — Бы­ст­ро. Вто­рой ка­те­тер.

Ан­на за­су­е­ти­лась у сто­ли­ка с ам­пу­ла­ми. Ва­ря не смот­ре­ла на ча­сы. В под­ва­ле вре­мя тек­ло ина­че — вяз­ко, тя­гу­че, как за­гу­стев­шая кровь. Она зна­ла, что за две­рью ждут ещё двое ра­не­ных, а в ко­ри­до­ре на но­сил­ках — трое. И так бу­дет про­дол­жать­ся, по­ка не стих­нут ору­дия на пе­ре­до­вой или по­ка она не упа­дёт от из­не­мо­же­ния.

Она ра­бо­та­ла мол­ча. Но мыс­ли шли сво­им че­ре­дом.

«Два­дцать три го­да, — по­ду­ма­ла она, на­кла­ды­вая за­жим на по­вре­ждён­ный со­суд. — Два­дцать три. Я стар­ше его на год. У него, на­вер­ное, мать есть. Же­на. Мо­жет, де­ти. Ждут где-то в ты­лу. Или в эва­ку­а­ции. Или уже нет. Сколь­ко та­ких уже про­шло че­рез мои ру­ки? Сто? Две­сти? Я не счи­таю. Нель­зя счи­тать. Ес­ли на­чать счи­тать — сой­дёшь с ума».