Книга Руками не трогать, или как я стала богиней домашнего очага!, страница 17 – Марина Андреева

Я оглядываюсь. Калеб уже общается со следующей клиенткой, жестикулируя, смеясь. Его лавка «Диковинные Соки и Семена» ярко выделяется на фоне других.

Он обаятельный. Очень. И, кажется, он видит во мне не убогую беженку, а потенциального партнера. Или, по крайней мере, интересного клиента.

Это новое чувство. После страха, унижения, тоски — искра азарта. Очень, очень опасная искра. Но пока что она греет лучше любой воображаемой печки.

Семь утра. Холл Гильдии Магов погружен в сизую, немую прохладу. Никто, кроме дежурного стража у входа, который кивнул, увидев мою потрепанную временную бирку. Я стою посреди пустоты, сжимая в руке ту самую магическую швабру. Она сонно вибрирует, будто недовольная ранним подъемом.

Пыльника со мной нет. Он остался в комнате, свернувшись на моей подушке, после ночной экспедиции на кухню, откуда стащил вчерашнюю куриную кость. У него свои дела.

А у меня — свинарник.

Луч утреннего солнца, пробиваясь сквозь центральный витраж, падает на пол. Не ровным пятном. Криво. Упирается в пыльный плинтус, оставляя в тени великолепный мозаичный медальон в центре зала. Я смотрю на этот луч, и что-то внутри щелкает. Неправильно. Как криво висящая картина.

Я веду швабру к лужице засохшей грязи у входа. Швабра оживает, начинает жадно всасывать сор. Работает она хорошо. Грязи нет. Но остается ощущение… уныния. Пыльные витражи. Сбитые ковры. Стулья, которые стоят так, будто их бросили бегущие люди. И то самое растение в кадке, которое медленно умирает от жажды в углу.

Я заканчиваю подметать по периметру. Смотрю на растение. Подхожу. Земля в кадке — серая, растрескавшаяся пыль. Я снимаю с пояса маленькую фляжку с водой, которую взяла из кухни «Гнома». Выливаю в кадку. Вода впитывается моментально, не оставляя следа. Я выливаю еще. И еще. Пока земля не потемнеет, не станет хоть немного живой.

Растение не шелохнется. Но, кажется, один поникший лист чуть распрямился.

Потом мой взгляд падает на тяжелое кожаное кресло. Оно стоит прямо на пути от входа к центральной лестнице. Каждый, кто идет, должен его обойти. Зачем оно здесь? Я подхожу, упираюсь. Кресло неподъемное. Но на полу — плотный ковер. Я тяну. Кресло с глухим шорохом сдвигается на полметра вправо, к стене, под огромный гобелен, изображающий какую-то битву магов.

И сразу — пространство оживает. Дорожка от входа к лестнице теперь прямая, ничто не мешает. А кресло, придвинутое к стене, выглядит не брошенным, а уютным уголком для чтения. Если бы здесь водились книги.

Я делаю шаг назад. Смотрю. Да. Так лучше.

Вдохновленная, я двигаюсь дальше. Небольшой столик у колонны, заваленный забытыми свитками. Я собираю свитки в аккуратную стопку, смахиваю пыль со столешницы. Стол теперь выглядит как рабочее место, а не свалка.

Еще два стула, стоящие спина к спине, создающие ощущение ссоры. Я разворачиваю их немного друг к другу, к воображаемому столу между ними. Теперь это место для беседы.

Я не думаю. Я чувствую. Руками, глазами. Где давит. Где пусто. Где нарушен поток. Я двигаю мебель не по плану, а по наитию. Как когда-то расставляла макеты в институте.

Швабра валяется у стены, забытая. Я работаю голыми руками. Пыль въедается под ногти, на спину выступает пот. Но внутри растет странное, тихое ликование. Хаос отступает. Порядок, мой порядок, проступает сквозь него, как рисунок на проявленной фотографии.