Книга Мой демон удачи, страница 4 – Саша Бездушная

Двадцать семь лет. Двадцать семь лет непрерывного, концентрированного абсурда. Её жизнь была похожа на дешёвый ситком, который никто не смотрит, но съёмочная группа продолжает с упорством маньяка генерировать всё новые и новые дурацкие ситуации.

Она села на скамейку у подъезда, не обращая внимания на косые взгляды прохожих. Порезанная рука болела, ботинок хлюпал, а в голове, словно заевшая пластинка, крутилась одна и та же мысль: «Хватит. С меня хватит. Я не могу так больше». Вся её жизнь была чередой таких вот «мелких» катастроф. Она меняла города, работы, мужчин. Она пыталась «начать с чистого листа» столько раз, что эти листы уже можно было сдавать в макулатуру тоннами. Но каждый грёбаный раз всё заканчивалось одинаково. Фиаско. Фееричное и унизительное.

Она сидела и смотрела, как её кровь капает на асфальт, смешиваясь с грязью. И в этот момент, в момент абсолютного, вселенского отчаяния, в ней что-то щёлкнуло. Как будто лопнула какая-то пружина, которая до этого сжималась все двадцать семь лет. Это не было смирением. Это была холодная, расчётливая ярость. Ярость против судьбы, против Вселенной, против всего того дерьма, что на неё вылилось.

«Докажи, — сказала она сама себе. — Просто сделай что-нибудь, чтобы доказать, что ты можешь хоть что-то изменить. Не кардинально. Плевать на глобальные перемены. Просто что-то, что будет твоим, а не подарком от идиотской судьбы. Что-то, что ты сможешь контролировать».

И ответ пришёл сам собой. Из глубин подсознания, из детских снов и подростковых грёз о свободе. Мотоцикл. Она всегда хотела мотоцикл. Не эту пластиковую скутеришку, на которой разъезжают курьеры, а настоящий, взрослый, железный мотоцикл. Чтобы ветер в лицо, чтобы рёв мотора, чтобы уехать куда глаза глядят, и чтобы никто не смел ей указывать. Эта мечта всегда казалась ей глупой, несбыточной. В её-то жизни? С её-то везением? Да она убьётся в первый же день.

«А может, и нет? — прошептал внутренний голос. — Может, именно в этом и есть суть? Сделать то, чего Вселенная от тебя не ждёт? Показать ей кукиш?»

Она решительно достала телефон. На экране тут же высветилось новое уведомление: «Ваш счёт заблокирован. Подозрительная активность. Пожалуйста, обратитесь в отделение банка». Варя горько усмехнулась. Даже тут. Но её уже было не остановить. У неё была заначка. Маленькая, на самый чёрный день. И этот день настал.

К вечеру того же дня, после трёх часов блужданий по сайтам объявлений, споров с мошенниками и одного крайне неприятного разговора с бывшим владельцем, который пытался продать ей откровенную груду металлолома, она нашла Его.

Объявление гласило: «Мотоцикл Урал. Требует ремонта. Возможен торг. Отдам в хорошие руки». На фотографии был Он. Древний, краска цвета «детская неожиданность» облупилась, обнажая серый грунт и бурые пятна коррозии. Но была в нём какая-то суровая, брутальная мощь. И коляска. Коляска была идеальна. Кто-то, видимо, в порыве творческого помешательства, разрисовал её гигантскими, несуразными до колик в животе, ярко-жёлтыми ромашками. Эти ромашки, намалёванные, казалось, масляной краской прямо поверх ржавчины, смотрелись настолько дико и неуместно, настолько выбивались из всей этой ржавой, постапокалиптической эстетики, что Варя влюбилась.