Книга Отец моего бывшего, страница 55 – Ауриния Лавр

Мы не говорили о прошлом. Не возвращались к обидам, обвинениям, фотографиям. Строили что-то новое — осторожно, по кирпичику, как строят дом на месте, где когда-то был пожар. Фундамент еще горячий, почва ненадежная — но стены уже стоят.

Однажды — в марте, через девять месяцев после моего отъезда — он прислал фотографию. Он и Саша — вдвоем, на фоне какого-то ресторана, оба улыбаются. Саша обнимает сына за плечи — не формально, не для камеры. По-настоящему.

Подпись: «Еженедельный ужин. Третий подряд. Рекорд».

Я смотрела на фотографию и плакала — от счастья, от облегчения, от того, что иногда сломанные вещи действительно можно починить. Не до идеального состояния — с трещинами, со швами, с памятью о повреждении. Но починить.

Отец написал мне письмо.

Не позвонил, не пришел — написал. Бумажное, от руки, в конверте с российской маркой. Адрес моей барселонской квартиры он узнал, видимо, от Леры — потому что больше не от кого.

Я держала конверт в руках десять минут, прежде чем открыть.

«Ева.

Я не жду ответа. Просто хочу, чтобы ты знала.

Я ездил к маме. На кладбище. Нашел могилу — она ухоженная, кто-то приносит цветы. Наверное, соседи или учителя из школы.

Я просидел там три часа. Говорил с ней. Просил прощения. Не знаю, слышала ли она — наверное, нет. Но мне стало легче. Немного.

Ты построила дом в ее память. Я прочитал об этом в журнале — весь номер, от корки до корки, хотя ничего не понимаю в архитектуре. Но я понял главное: ты стала тем, кем она хотела тебя видеть. Сильной, талантливой, настоящей.

Я не заслуживаю тебя — ни как дочь, ни как человека. Но я горжусь тобой. Если это что-то значит от человека, который не имеет права гордиться.

Береги себя.

Твой отец (если ты позволишь мне так называться).

Андрей».

Я прочитала письмо три раза. Потом сложила, убрала в ящик стола. Не порвала, не выбросила — убрала.

Не простила. Но — убрала. Как закрытую дверь, за которой когда-то был пожар, а теперь — тишина.

Может быть, однажды я открою эту дверь. Не сейчас. Не скоро. Но может быть.

Год закончился в июне — ровно через двенадцать месяцев после моего приезда.

Последний день в бюро — объятия, слезы, обещания приезжать, визитки, номера телефонов. Мой руководитель — суховатый немец по имени Клаус, который за год ни разу не похвалил меня вслух — пожал мне руку и сказал: «Вы — архитектор, Ева. Настоящий. Не теряйте это».

Последний вечер на балконе — вино, море огней, запах бугенвиллеи. Звонок Саше.

— Завтра, — сказала я.

— Я буду в аэропорту.

— В Шереметьево?

— В Барселоне. Прилечу утренним рейсом, заберу тебя, и полетим вместе.

— Ты серьезно?

— Я не шучу о важных вещах. — пауза. — Соскучился.

— Я тоже. До невозможности.

— Тогда до завтра.

— До завтра, Саша.

Я отключилась и долго сидела, глядя на город, который стал мне вторым домом. Барселона дала мне то, за чем я приехала — профессию, уверенность, себя. И теперь отпускала — спокойно, без драмы, как отпускают взрослого ребенка.

А Москва ждала. С Сашей, с Максимом, с Лерой, с «Вектором», с кружкой на полке и жизнью, которую мы строили — медленно, упрямо, вопреки всему.

Он стоял в зале прилетов — в расстегнутой рубашке, загорелый (видимо, прилетел накануне и успел обгореть), с букетом пионов, которые выглядели нелепо в его больших руках.