Книга Любить меня - плохая идея, страница 59 – Чарли Ви, Саша Яр

— Знаешь, я пока пас, — негромко отвечаю я. — У меня завал с учёбой, да и настроения нет куда-то выбираться. Извини.

— Понял, — Артём отвечает не сразу, его голос немного тускнеет, но он не настаивает. — Без обид. Всего хорошего, Вик.

— Пока.

Сбрасываю вызов и кидаю телефон на матрас.

Чувствую ли я себя стервой?

Да.

Но так честнее.

Макс был прав: шанс я давала, просто Артём за него не ухватился.

А Макс пришёл и забрал своё.

В животе громко урчит.

Вчера я толком не ужинала, не до этого было, а сегодня пропустила завтрак из-за разборок с отцом.

Приходится выйти из укрытия.

На кухне Ира методично протирает столешницу тряпкой.

Отца уже нет, видимо, уехал на работу.

Заметив меня, Ира тут же принимает свой фирменный одухотворённо-назидательный вид.

— Вика, ты бы помягче с отцом, — начинает она, не переставая тереть чистый стол. — У него давление скачет, а ты со своими ночными пропаданиями... Я же пытаюсь сгладить углы, чтобы вам обоим было лучше.

Я молча достаю из холодильника пакет сока, беру чашку с сушилки.

— Я не просила — говорю сухо, наливая сок. — И адвокатом моим подрабатывать тоже не надо. Мы с отцом сами разберёмся.

— Я, вообще-то, за тебя заступилась, — поджимает она губы.

— Спасибо за помощь.

Беру со стола булочку, стакан с соком и ухожу обратно в коридор.

— Вика, вообще-то, я с тобой разговариваю. И есть надо на кухне.

Щелчок дверной защёлки отсекает меня от Иры и от остальной квартиры.

Сажусь на край кровати и снова беру мобильный.

Открываю диалог с Солом. Перечитываю его последние сообщения.

Я откидываюсь спиной на подушки, смотрю на фразу

«Вечером заеду».

Сама не знаю почему, но мне страшно.

Как себя вести? Что говорить? Что, если у нас всё и правда серьёзно?

А ещё я помню его слова про переезд в его квартиру, если меня отец выгонит.

Глупо, конечно, но я уже жду вечера.

Телефон в руках дёргается и всплывает сообщение от Марины.

«Это правда, что вы с Солом переспали?»

Я так и замираю с недонесенным до рта стаканом сока, тупо уставившись на экран.

Строчка от Марины просто выбивает из меня весь воздух, заставляя внутренности ухнуть.

Только что, буквально пять минут назад, я мысленно выписала Солу грамоту за благородство.

Решила, что он не такой, как все эти типичные рокеры с их бесконечными сплетнями в гримёрках, поверила, что для него эта ночь значила хоть каплю больше, чем просто очередная галочка в списке побед.

Какая же я клиническая идиотка.

Стакан с громким стуком опускается на прикроватную тумбочку, жёлтая жидкость даже немного расплёскивается на дерево, но мне сейчас плевать на пятна. Булочка летит обратно на тарелку.

Пальцы мелко подрагивают, когда я с силой вбиваю буквы в клавиатуру, пытаясь унять поднимающуюся к горлу тошноту от обиды.

«С чего ты взяла?!»

— отправляю и почти сразу вижу, как внизу экрана заплясали три серые точки.

Марина печатает. И делает это до одурения долго, словно пишет мне грёбаный исторический трактат в трёх томах. Наконец, высвечивается простыня:

«Не прикидывайся, Вик. Мне Левый только что написал. Спросил, как ты себя чувствуешь после бурной ночи с Солом. Говорит, Макс сегодня утром припёрся на репу подозрительно довольный. Левый пишет, что он прям светился весь и даже не думал отрицать, когда тот спросил было у вас или нет. Колись, было?!».