Книга Фриссон, страница 42 – Юлия Закревская

— Нравится. — прошептал.

А правда ли? Действительно ли, он хотел всю жизнь провести с передозами? Конечно, нет. Просто, темноволосый слишком много натерпелся от этой жизни, и принял решение жить не по правилам. Да кому они нужны? Только лишь, тем кто создаёт эти законы? Больше никому.

Стиль поменял абсолютно всё в своей «тетрадке бытия». Карандашом стирал прошлое, рисуя новые картины успеха. Создавал крутые маршруты для своих путешествий. И наконец, просто стал обезбашенным музыкантом, у которого слишком много нереальных идей в голове. Его жизнь, стала опасней. Вечные обдолбанные покатушки на байке, сменяли в очереди, принятие доз. Его самыми главными фанатами, были стражи порядка, которые никак не могли его поймать, хотя бы на пару минут. По кругу Сэм заходил в элитные бары, где крутились его фаворитки, давно получившие статус «ЗМС по сексу». И самое главное, он любил адреналин. Мог часами сидеть на железнодорожных мостах, выжидая, когда поедет хотя бы один поезд, чтобы подойти к нему настолько ближе, насколько это возможно. И не возможно.

Музыкант вышел из кабинки, и надел кожанку обратно. Застегнул рюкзак, и посмотрел в зеркало. В отражении, ему показалось, что за ним стоит старая женщина, одетая в черный плащ с большим капюшоном. В руках у неё, была коса. Он ухмыльнулся, и даже не стал оборачиваться. Пусть знает, что он её не боится.

— Ты опасна жизнь моя, а я тебя опасней. Ведь я могу тебя убить, а ты лишь дать мне сдаться. Цэ Томас. Как тебе такое, старуха? — темноволосый широко улыбнулся, — встретимся в аду. Я скоро уже там буду. — битмейкер вышел из комнаты. Вокруг, кружились пьяные рыбы, здоровые мужики с одурманенными лицами и молодые люди, что целовались с однополыми. Сэм ухмыльнулся.

Слюна начала выделяться в огромных количествах. Через каждую секунду, Стиль сплёвывал. Уже было плевать, на культуру или на уборщиц, что потом это всё будут вытирать. Почему так много слюны? В глазах резко начало темнеть. Тело полностью потеряло равновесие. Битмейкер упал, не сумев даже зацепиться за кого-то. Чёрт, только не передоз.

«Что такое жить, дьявол скажи? Играть по заезженному сценарию от Иисуса, не дающего тебе право на приобретение корректора? Это жить? Или, в начале своего пути, самому написать маршрут, и проводить кастинг актёров для личного фильма? Советуясь, с близкими, выбирать не тот путь, о котором будешь жалеть в старости, это жить? Или, может захлёбываясь теориями конституции, не давать себе возможность просто изъявлять свои желания? Что такое жить, дьявол скажи? Подстраиваться под мнения великих, только потому, что они великие?

Меня зовут Сэм Стиль. И это была моя жизнь. За промежуток в 21 год, я сумел сделать многое: перепробовал все наркотики, перепробовал тела всех собутыльниц, сделал много качественного музла и полюбил. Самое главное, полюбил. И если бы у меня был выбор, прожить такую же жизнь, и в конце сдохнуть от героина или остаться в живых, но не встретить Триаду, а бы всё равно выбрал первое. Жаль только, что альбом Трайми не успел с пацанами выпустить. Но ничего, в следующей жизни».

Старуха победно улыбнулась.

Томми сел на кровать в своей пасмурной квартирке. За окном, что находилось неподалёку, шёл дождь. Тучи бились друг о друга, и создавали громкие разъярённые звуки, что походили на музыку взрывов. А яркие вспышки молнии, ослепляли его солнечные волосы и светлые глаза. Такие уставшие глаза, с огромными мешками, что находились чуть ниже.