Онлайн книга «Девять месяцев. Случайный наследник Морозова»
|
— Тебе сейчас это с собой завернуть? — Ясно… – усмехаюсь. Подхватываю тот чемодан, который стоит ближе, забираю деньги и молча выхожу из квартиры. — И чтобы духу твоего не было! – Несется мне в след. — Идите к черту! – Бормочу в ответ. Слезы накрывают не сразу. Но начинают литься по щекам с такой силой, что я не могу даже смотреть в экран телефона. Буквы размазываются. Мороз колет мокрые щеки. Какую я сейчас найду гостиницу? В канун корпоративов. Куда мне идти? Звонить бывшим коллегам, у которых своя жизнь, очень стыдно. Нет… Они и так мне помогали всегда, чем могли. Колесики чемодана вязнут в сугробах. Такси обратно в центр будет стоить тысячи две. Сколько там у меня на карте? Ступаю на дорогу, дергаю из промерзшей жижи чемодан, оборачиваюсь и вдруг вижу, как на меня несется огромный черный внедорожник. Глухой удар сбивает с ног. Я падаю на дорогу. Лодыжку взрывает от резкой боли, под куртку заливается грязная жижа. Шок мешает пошевелиться и встать. Мама… Мамочка…. — Эй! Девушка! – Нависает вдруг надо мной мужчина. – Вы живы? Какого черта? Если бы я знала… — Вызовите скорую, – шепчу. – У меня там ребёнок. — Где ребёнок? — В животе… Глава 2. Два плохих варианта Глава 2. Два плохих варианта Дамир Морозов Только этого мне ещё не хватало.… Глотнув воздуха, вылетаю из машины и боюсь увидеть самое ужасное. Что, Морозов? Мозги на асфальте? Огромный холодильник мяса разных мастей тебя не смущает в ресторане, а здесь – поджилки затряслись? Вот – да! Сколько раз обещал себе не говорить в дороге по телефону! Сколько, к черту, раз?? Эти несколько секунд до желтого чемодана на обочине кажутся мне вечностью. Я даже делаю следующий вдох только в тот момент, когда понимаю, что человек на дороге шевелится. Не бомжиха, не не алкашня, не вредная старуха с авоськой, как мне показалось с самого начала… а женщина. Красивая, молоденькая. Каштановые блестящие волосы разметались по грязному снегу. Рядом валяется растерзанный чемодан. Видимо, удар пришел я на него. Хоть и скорость была копеечная… — Эй, девушка?! Вы живы? – Нависаю над ней. – Какого черта? Цела! Господи! Или кому там надо помолиться?! — Вызовите скорую… – шепчет она. – У меня ребёнок. — Где ребёнок? – Холодею. — В животе… Зависаю… «На практически загородной улице, вечером, беременная девушка попадает под колеса машины известного ресторатора Морозова…» – звучит в моей голове, конечно, как сенсация. Да? А ещё это звучит как уничтоженная репутация! Как уничтоженный бизнес! Черт! Ну конечно! Это так ты решил мне отомстить, Левин? Ну ты и тварь! Специально же позвонил, чтобы отвлечь! И эти неожиданно загоревшиеся склады… Оглядываюсь по сторонам. Где–то здесь уже должны быть журналисты. Нету? Очень странно! Я весь готов! Какой стороной встать, чтобы фотки были поколоритнее? — Никакой скорой не будет, – резко отвечаю «пострадавшей». – Хочешь – вызывай сама. А я пока вызову своих юристов. Перехода здесь нет. Поэтому, будем решать вопрос, откуда ты здесь взялась. Или, может быть, сама расскажешь? Шокировано распахнув глаза, девушка медленно садится. Губы обижено несколько раз вздрагивают. Молча она лезет в карман своей курточки. Достает из него телефон. — Разбился… – шепчет расстроенно. – Разбился… Слезы начинают течь по ее щекам. |