Книга Лишняя невеста для Альфы, страница 69 – Марина Бархатова

Глаза застилает кровавая пелена и Бес с непреодолимым желанием убивать каждого, кто посмел посягнуть на его самку, кидается в атаку, собой защищая любимую.

Аня

— Эй, эй, болезная, вставай! — слышу сквозь гул в ушах и чувствую, как меня тянут вверх.

— Ммм, — в голове шум такой, будто лесопилка работает, ноги совсем не держат, тело совсем ватное.

Ещё через мгновение понимаю, что меня уже подняли и аккуратно поставили к стене. С трудом поднимаю руки и обхватываю голову. Виски ломит. Кажется, я что-то бессвязно мычу, пытаясь вернуться в реальность.

Что это? Давление? Что со мной случилось?

Поднимаю глаза и фокусирую свой взгляд на стоящей напротив меня женщине лет сорока. На голове у неё поварской белый колпак, немного сдвинутый на бок, а спереди повязан белый фартук, почти полностью скрывающий униформу. Она аккуратно поддерживает меня, видимо опасаясь, что я снова упаду.

Повариха внимательно разглядывает меня.

— Ну, что ж ты, моя ласточка, в обмороки то падаешь? Небось, не ела ничего с вечера? Всё в каморке своей прячешься?

Голос у неё такой приятный, заботливый и взгляд этот мягкий, обволакивающий. Смотрю на эту женщину и ощущаю исходящие от неё материнское тепло и заботу и едва сдерживаю желание обнять её. Я так устала быть одна.

Боже, как я хочу домой!

Меня постоянно преследует ощущение, что в этом чёртовом замке я теряю что-то важное… и себя я тоже теряю…

— Ну-ка, пойдём, я тебя сейчас накормлю и чаем напою. Булочки как раз испеклись, — она ведёт меня на кухню, аккуратно поддерживая пухлой рукой за плечи. Усаживает за стол и тут же начинает суетиться и выставляет поближе ко мне хлеб, булочки, посыпанные сахарной пудрой, а прямо передо мной оказывается тарелка с каким-то ароматным блюдом очень похожим на плов.

Желудок сводит судорогой от вида и аромата этого великолепия.

— Вот тебе ложка, давай ешь, — повариха садится напротив, локтём упирается в стол и укладывает свою голову на раскрытую ладонь, заботливого взгляда с меня не сводит.

Боже, как же приятно, когда кто-то просто о тебе заботится. Я уже совсем забыла это чувство. Отвечаю женщине благодарной улыбкой.

Беру ложку и зачерпываю ароматно пахнущий травами и жареным мясом плов.

Ммм, божественно!

— Очень вкусно, спасибо, — на английском благодарю.

Зачерпываю ещё и вдруг замечаю движение у окна, оборачиваюсь. Молодая служанка стоит, опираясь на высокий подоконник и скрестив руки на груди, с нескрываемым презрением как неведомую зверушку разглядывает меня. Непроизвольно так и застываю с ложкой у рта. Холодок прокатывается по спине от её колкого пронизывающего взгляда.

Чем я заслужила такую неприязнь и отвращение?

Повариха тоже замечает девушку и тут же шикает на неё, что-то говорит ей на румынском и та недовольно, фыркнув, уходит.

Смотрю в окно, от которого отошла служанка, и в моей гудящей голове резко вспыхивает подслушанная фраза: «господин Владислав вырвал несчастной язык».

Я мгновенно скукоживаюсь, леденею от ужаса, воспоминания бушующим вихрем врываются в моё сознание. Оборотни. Здесь везде оборотни. Я их пленница и вполне возможно, скоро и я останусь без языка… или руки… или головы.

Страх сковывает моё тело. Боже… Мне страшно просто перевести взгляд на сидящую напротив женщину, ведь я всё вспомнила и сейчас прекрасно понимаю, что она тоже одна из них.