Книга Цена прекрасного, страница 2 – Виктор Евсюков

— Кто ты? — с опаской задал я вопрос.

— Это неважно.

И хоть я не видел ее лица, но явно знал, что она улыбалась.

— Иди за мной. — сказала прекрасная незнакомка.

— К… куда?

Голос мой дрожал от волнения. Столько вопросов переполняли мои мысли: Кто она? Как оказалась здесь, посреди этого поля? Откуда она меня знает? Зачем манит за собой? Но все они в мгновение исчезали после взгляда на нее.

Я уже было готов был идти, как вдруг раздался знакомый звон — звон будильника. Я вскочил с кровати и бросил свой старый будильник в стену со всей силы. Он влетел и разбился в дребезги. Голова моя раскалывалась, пытаясь осознать, что только, что произошло. Все мысли были о ней. Я хотел уснуть, вернуться, чтобы хоть на миг увидеть ее. Все это убивало меня, но где-то глубоко внутри себя я понимал, что был счастлив, хоть это длилось всего мгновение. Пролежав где-то час я понял, что когда-то мне придется встать с кровати и поесть.

В доме все стало примитивным и скучным. Я сделал себе небольшой завтрак. После еды я взял кружку крепкого чая и сел на диван рядом с камином из красного кирпича. Его вечный огонь заставил меня задуматься: а потухал ли он когда-то? И действительно, сколько живу здесь он все горит и горит, то слабо, то сильно, но в этот день он пылал, как в последний раз. Я даже испугался, что он может спалить всё вокруг. От этого огня дом, словно начал оживать, но меня это все не интересовало. Я посмотрел на окна. Они были все время занавешены белыми, как снег шторами и лишь пару раз я открывал их, чтобы посмотреть на улицу. Я вспомнил свой кабинет, где провожу почти все свое время. Зайдя туда на меня уставилось куча книг и я даже не знаю откуда они. Все эти названия: «Школа», «Зимнее утро в деревне», «Вечера на озере», «Утренник», стали казаться мне совершенно примитивными и неинтересными. Я прочел их все много раз и помню каждую из них, некоторые были совсем старые, некоторые совсем новые, но ни одна из них не сравнивалась с моим сном. Взяв какой-то старый, не начатый дневник я начал записывать туда все что запомнилось мне в том сне. Буквально все, каждую деталь, что еще осталась в моей голове. Я даже пытался нарисовать ее, но все было тщетно. Ни один рисунок, ни одна картина или даже фотография, не могли передать ту красоту, что я узрел.

Весь день я думал о сне, думал о ней. Это сводило меня сума, но время уже близилось к ночи. Сон словно алкоголь, так приятно вначале и так больно в конце. Понимая, что не засну, я взял свою любимую книгу с забавным названием «Мечта», которую я никак не мог прочесть до конца, сел на диван рядом с камином и принялся читать. Всю ночь я провел за чтением, а уже под утро от бессилия, наконец уснул и проспал целый день, но так и не увидел ее снова. Все остальные дни были как один. Они повторялись и повторялись: встаю, завтракаю, иду в кабинет, обедаю, сижу у камина за чтением какой-то книги и засыпаю, надеясь вновь ее увидеть. Но увы, она никак не приходила, как бы я не ждал. Понемногу я начинал ее забывать и вскоре вовсе перестал о ней думать. Тогда-то я и решил пора выйти на улицу.

Холод.

Улица представляла собой вечный холод и бесконечную зиму. Солнце здесь восходит очень-очень редко, из-за чего обстановка кажется более суровой и одинокой. На улице было не то, чтобы темно, скорее там было серо. Луна слабо освещала местность, но этого было достаточно, чтобы можно было, что-то рассмотреть. Облаков не было, сколько я себя помню и лишь серая туча, затмевала звезды. Быть может, она затмевает не только их. Что может скрываться там… за ней? Космос? Или что-то хуже? Сильная метель и вьюга целыми днями воют, убивая все живое на своем пути. Снег тут был круглый год, от чего становилось холоднее.