Книга Беременна от жениха сестры, страница 7 – Елена Валерьева

Он не был в меня влюблен.

Я не была влюблена в него.

Мы просто были… друг другу своими.

И именно поэтому через сорок минут я уже сижу на его кухне в огромной серой футболке, которую он вручил мне вместо пижамы, и смотрю в кружку с какао так, будто там ответы на все вопросы.

Антон напротив. Волосы торчат в разные стороны, глаза еще сонные, но лицо уже сосредоточенное.

— Итак, — говорит он. — У тебя выражение лица человека, который либо кого-то убил, либо влюбился. Ставлю на второе. Потому что после убийства ты была бы бодрее.

Я поднимаю на него тяжелый взгляд.

— Не шути.

Он сразу серьезнеет.

— Прости. Рассказывай.

И я рассказываю.

Не все.

Не про то, как у меня дрожали колени под взглядом Глеба Ардова. Не про его голос. Не про то, что меня бесит не сам факт его существования, а то, как остро я на него реагирую.

Но про сделку. Про Веру. Про отца. Про предложение работать у него.

Антон слушает молча. Только пару раз ругается сквозь зубы.

А потом откидывается на спинку стула и медленно выдыхает.

— Звучит так, будто ты влезла в очень плохую историю.

— Спасибо, это я уже поняла.

— Нет, я серьезно. Этот Ардов… он кто вообще?

— Девелопер. Инвестор. Угроза общественному спокойствию.

— Красивый?

Я смотрю на него в упор.

Антон поднимает ладони.

— Что? Это важный следственный вопрос.

— Отвратительно красивый.

— А-а-а, — протягивает он и кивает с видом профессора, который наконец получил подтверждение своей теории. — Тогда все. Мы пропали.

— Мы?

— Ну я как твой моральный сопровождающий.

Я невольно фыркаю.

И именно в этот момент звонит телефон.

Я даже не смотрю на экран. И так знаю.

Отец.

Сбрасываю.

Через две секунды — снова звонок.

Потом сообщение.

Потом еще одно.

Я швыряю телефон на стол.

— Он тебя убьет? — спокойно уточняет Антон.

— Хуже. Будет делать вид, что разочарован.

Антон морщится.

— Да. Это действительно хуже.

Я тянусь за кружкой, делаю глоток.

Становится чуть легче.

Только на минуту.

Потому что потом Антон берет мой телефон, смотрит на экран и резко выпрямляется.

— Мира.

— Что?

— Тут не отец.

Я хмурюсь.

Протягиваю руку.

Он не отдает.

— Антон.

— Сначала скажи: если бы я сейчас соврал, что это доставка суши, ты бы поверила?

— Нет.

— Жаль. Потому что это он.

Мое сердце срывается вниз так резко, что я на секунду забываю, как дышать.

— Кто?

Антон медленно поворачивает экран ко мне.

На дисплее — незнакомый номер.

И всего два сообщения.

Ты зря ушла.

И следом:

Завтра в 9:00 будь в моем офисе. Мы еще не закончили.

Я не понимаю, что ощущаю первым.

Злость.

Страх.

Возмущение.

Или то ненормальное, горячее, сбивающее с толку чувство, от которого у меня снова начинает колотиться сердце.

— Нет, — шепчу я.

Антон смотрит на меня внимательно.

— Что — нет?

Я хватаю телефон.

И печатаю, почти не видя букв:

Я у вас не работаю. И ничего вам не должна.

Ответ приходит меньше чем через минуту.

Ошибаешься по обоим пунктам.

Меня пробирает яростью до кончиков пальцев.

— Самоуверенный урод, — выдыхаю я.

Антон забирает у меня телефон.

Читает.

Поднимает брови.

— Так.

— Что — так?

— Либо он окончательный псих, либо ты его чем-то очень зацепила.

— Отлично. Великолепно. Просто лучший день моей жизни.

Но ночью, когда я укладываюсь на его диване и смотрю в темный потолок, я думаю совсем не об этом.