Книга Беременна от жениха сестры, страница 13 – Елена Валерьева

Господи.

Это просто ужин.

Просто ужин с мужчиной, который женится на моей сестре.

И я должна помнить об этом каждую секунду.

Обязана.

Но когда мы выходим из ресторана, и он вдруг касается ладонью моей поясницы, помогая обойти скользкий участок тротуара, я вздрагиваю так, будто к коже приложили огонь.

Он сразу замечает.

Конечно.

— Замерзла? — спрашивает он.

— Нет.

— Тогда почему дрожишь?

Я поворачиваюсь к нему слишком резко.

— Вам обязательно все озвучивать?

— С тобой — да.

— Почему?

Он делает шаг ближе.

Вечерний город шумит где-то в стороне. Машины проносятся мимо. Ветер цепляет волосы.

А мы стоим на тротуаре слишком близко, и я вдруг понимаю: если он сейчас наклонится, я не уверена, что отойду.

— Потому что ты сама себе не признаешься вовремя, — отвечает он.

— В чем?

Он смотрит мне в губы.

Потом обратно в глаза.

И тихо говорит:

— В том, что между нами уже давно перестало быть просто.

---

Глава 8

Глава 8

Я не помню, как доезжаю до квартиры Антона.

Не потому, что что-то случилось.

А потому, что весь путь у меня в голове звучит только одна фраза.

Между нами уже давно перестало быть просто.

Ненавижу его.

Ненавижу то, как он говорит правду в лоб именно тогда, когда мне больнее всего ее слышать.

И еще сильнее ненавижу то, что после его слов я не смогла сразу возразить.

Потому что он прав.

Все перестало быть простым еще в тот момент, когда он вышел из кабинета отца и просто посмотрел на меня.

Но признаваться в этом — все равно что самой сунуть голову в петлю.

Я открываю дверь квартиры своим ключом и почти бесшумно захожу внутрь.

Свет на кухне горит.

Антон сидит за столом в футболке и спортивных штанах, пьет чай и листает что-то в ноутбуке.

Поднимает голову, смотрит на меня и тут же щурится.

— О.

— Что «о»?

— У тебя лицо человека, который очень хотел не влюбляться, но все равно вляпался.

Я швыряю в него салфеткой с тумбы у входа.

Он ловит ее одной рукой.

— Не смешно.

— Еще как. Если бы это не было так трагично.

Я скидываю обувь и прохожу на кухню.

Антон двигает ко мне кружку.

— Я чай сделал. Пока не какао. Сначала допрос.

— Ты ужасный друг.

— Зато наблюдательный. Рассказывай.

Я опускаюсь на стул. Утыкаюсь лбом в ладони.

— Мы ужинали.

— Кто «мы»?

— Не начинай.

— Уже начал.

Я поднимаю голову.

— Он невозможный.

— Но красивый.

— Очень.

— И опасный.

— Да.

— И тебя к нему тянет.

Я молчу.

Антон тяжело вздыхает.

— Мира…

— Я знаю.

— Нет, кажется, не знаешь. Ты сейчас не о влюбленности говоришь. Ты сейчас о проблеме, у которой лицо модели и характер уголовного кодекса.

Я нервно смеюсь.

— Это было бы очень смешно, если бы не было так похоже на правду.

— Что он хочет?

Вопрос простой.

Ответа у меня нет.

Именно это пугает сильнее всего.

— Я не знаю, — говорю честно. — Иногда мне кажется, что я его просто раздражаю. Иногда — что он специально меня провоцирует. А иногда…

— А иногда?

Я закрываю глаза на секунду.

— А иногда он смотрит так, будто уже что-то решил за нас обоих.

Антон откидывается на спинку стула. Молчит.

Потом тихо спрашивает:

— Он трогал тебя?

Я открываю глаза.

— Что?

— Не в смысле… — он морщится. — Я про границы. Давил? Прижимал? Делал что-то, чего ты не хотела?

И вот тут я замираю по-настоящему.

Потому что вопрос вдруг оказывается сложнее, чем должен быть.