Онлайн книга «Враг мой, люби меня»
|
Два года нескончаемых подработок, чтобы накопить достаточно средств, поиск и структурирование информации. Полное понимание, что в суде мне дело не выиграть, ведь Морган Уотсон заплатил кому нужно и вышел сухим из воды. Мне нечего ему противопоставить. Поэтому я придумал план, а потом решился его осуществить. Вот только… теперь я сам себе противен настолько, что сдохнуть хочется. Будто внезапно оказался в густой коричневой жиже, которая на поверку оказалась далеко не шоколадом. И я увяз в ней с по самую макушку. «В кого я превратился?» Карман обжигает прикосновением металла. Вытаскиваю зажигалку, зачарованно разглядываю ее и тут же проваливаюсь в воспоминания: Был такой же снежный день, как сегодня. Сестренка встретила меня на пороге родительского дома и вручила подарок, мило смущаясь в ожидании, когда же я его открою. «Тебе нравится? Ты всегда хотел Зиппо», — смущалась Лисса, пока я развязывал бант на маленькой коробочке и извлекал зажигалку… Клац! Крышка откинута, но я не поджигаю огонь, поглаживаю подушечкой большого пальца выпуклый рельеф в виде изящного оленя с витыми рогами. Я давно не курю, но сейчас возникает некая потребность в том, чтобы использовать зажигалку по назначению. «Олень, символ благородства», — произносит голос сестры из воспоминаний. «Прости, что разочаровал тебя, Лисса», — мысленно извиняюсь перед памятью сестренки. Клац! Крышка закрыта. Не время для воспоминаний. Возможно, время для них уже никогда не настанет. В груди неприятное чувство. Оно зудит и не дает покоя. «Чертов план, чертова месть, чертов Морган-мать-его-Уотсон!» Открываю ноут, сразу ныряю в почту. Ответа нет. «Да как так? Я похитил твою дочь, овладел ею у тебя на глазах, а ты не соизволил мне даже ответить? Что ж, раз первое видео тебя не впечатлило, второе должно понравиться». Пишу новое письмо с требованием запустить стрим на выбранной мной платформе, прикрепляю файл с видео. На душе гадко, будто это не я, а меня только что поимели. Морган, мерзкий трусливый подонок, который боится потерять свое состояние больше, чем дочь. Ярость закипает внутри, смешиваясь со внезапным чувством вины во взрывоопасный коктейль. Добавляю пару фраз о том, что в следующий раз устрою так, что его дочь будет страдать ещё сильнее. Только это пустой треп. Я уже принял решение, что больше к ней не прикоснусь. Хватит. И с нее и с меня. Не желаю превращаться в монстра окончательно. Не могу. Не хочу. Нет, хочу. Её хочу. Невероятно сильно. Каждый раз, как вижу. Но не так. Не грубо и не силой. Хочу её стоны. Хочу её нежность. Хочу, чтобы обняла, а не плакала. Чтобы назвала моё имя... Бред? Да, именно. Бред сумасшедшего. Она никогда не будет со мной добровольно после такого. После того, что я с ней сделал. Не простит. Да я сам себя не прощу. Никогда. Ублюдок, вот кто я. Безусловно я знал на что иду, но все равно омерзительно чувствовать себя говнюком, издевающимся над слабой девушкой. Не знаю, как я буду с этим жить дальше. Да и буду ли. Если Морган-мать-его-Уотсон найдет способ вычислить меня, то я не жилец. В этой игре ставки — наши с Эми жизни, в обмен на жизнь ее отца. Или — или. Отправляю письмо, захлопываю ноутбук и прикрываю глаза. Эми. Она там, в подвале, одна, не в лучшем душевном и физическом состоянии. |