Книга Идеальное преступление, страница 71 – Никита Фред Декс

— И где это? – с сомнением, но явным интересом спросил Святомир.

— За городом. Я за тобой заеду вечером, – твердо подытожил я и продиктовал место встречи.

После обеда я заскочил в iTire, шинный центр, где купил четыре новых колеса на «ниву», и там же в шиномонтаже переобулся. Старые лысые покрышки завернул в пакеты и запихнул на заднее сиденье.

Святомир ждал меня около Струковского парка. Он надел клетчатую рубашку и красные кеды, в правой руке держал бутылку джина, в левой – дымящуюся трубку. В остальном выглядел так же, как в день поэзии.

— Может, все же прогуляемся? – произнес он, заглядывая ко мне через правое окно. – Тут такой воздух…

— Я полдня потратил на поиски новых колес, так что на прогулку уже не настроен. Либо ко мне, либо по домам.

— Злой, – буркнул Святомир, но в машину сел.

У меня совершенно не было настроения церемониться с ним и играть в ухаживания. Святомир настолько сильно раздражал меня своей манерностью и возвышенностью, что я даже не думал сдерживаться. Я был уверен: он сделает все, что я скажу. Там, на набережной, он вел себя как повелитель мира. Сегодня же править буду я. Несмотря на то, что слеплен он довольно крепко и выглядит уверенно, внутри, я чувствовал, он мягкий и податливый, как переспелая дыня.

— Напоминает типичный фильм ужасов, где маньяк везет свою жертву в какую-то глушь, чтобы убить, – усмехнулся он, когда мы подъезжали к моему дому.

— Так и есть, – ответил я с улыбкой и подмигнул.

— Шутник.

Я поставил машину во дворе и пригласил гостя в дом.

— Не, ну это реально как в какой-нибудь страшилке или в сказке братьев Гримм. Ты убьешь меня, порубишь на куски и отнесешь в подвал одичалому или больному родственнику, которого держишь на цепи. Там, наверное, куча костей, черепов и рваной одежды. Он зачавкает моей свежей плотью, а ты посмотришь на него и произнесешь что-то вроде: «Кушай, кушай, мой хороший. Ты тварь, конечно, мерзкая, но все равно я люблю тебя». Только проигрыша из «Лесника» КиШ’ей не хватает.

— А у тебя воображение побезумнее моего будет, – усмехнулся я.

— Ну не знаю… – протянул он, глядя на стол с тринадцатиугольной звездой. – Что это?

— Один литературный проект. Визуализирую преступления, которые будет раскрывать некий детектив.

— Интересный подход. Но вот история про детектива – ужасно шаблонно и пошло. Лучше бы это было описание жизни самого маньяка, где он в красках рассказывает о каждом своем убийстве. Знаешь, такая явка с повинной, только не к следователю, а к читателю. Это как встретиться с лучшим другом и поведать ему страшную тайну, о которой будете знать только вы вдвоем, что сделает вашу дружбу особенно крепкой… Пока друг не позвонит в полицию или не окажется прикованным цепями в твоем подвале, если ты понимаешь, о чем я, – подмигнул Святомир и засмеялся.

— А неплохая идея. Хочешь стать героем такого романа? – подмигнул я в ответ.

Святомир ничего не ответил и просто принялся по-кошачьи следить за каждым моим движением, пока я накрывал на стол.

Я достал из серванта резную рюмку на высокой ножке, граненый стакан и фарфоровую чашку под спрайт, купленный по дороге, нарезанные дольками лимон и лайм разложил на блюдцах, на тарелке с голубыми узорами – сыр и колбасу. На деревянной разделочной доске, с вырубленным ножом и временем кратером посередине, принес поломанный руками свежий батон, а болгарский перец, огурцы, помидоры и зелень разместил на продолговатом стеклянном блюде.