Книга Палач, страница 96 – Юлия Захарова, Виктория Алекс

— Скворцова, – сказал он сухо. – Чего тебе?

Марина положила папку перед ним на стол.

— Я нашла кое-что, – сказала она, стараясь, чтобы голос звучал ровно. – Два убийства. Двух- и трехлетней давности. В южных районах области. Тот же почерк, что и у убийцы Нефедова, Бармина и Клюева.

Быков взял папку, открыл, бегло просмотрел фотографии. Марина видела, как менялось выражение его лица – от недовольства к настороженности, потом к удивлению.

— Ты уверена, что это наш? – спросил он.

— Уверена на девяносто девять процентов, – ответила Марина. – Тот же метод. Та же жестокость. И убийства идеальные – никаких следов, никаких свидетелей. Я уверена, что есть и другие. Мне нужна помощь, чтобы их найти.

Быков закрыл папку, откинулся на спинку кресла и посмотрел на нее долгим взглядом.

— И что ты хочешь от меня?

— Мне нужны ресурсы, – прямо сказала Марина. – Мне нужно, чтобы вы подключили все свои связи и заставили регионы работать быстрее. Запросы, которые я разослала, могут висеть неделями. У нас нет столько времени. Шапиро может стать следующим.

Быков встал из-за стола и прошелся по кабинету до окна. Руки он сложил за спиной.

— Если мы не найдем Палача, он умрет, – сказала Марина. – И тогда у нас останется четыре трупа и никаких ответов. Вы не хотите этого. Я не хочу. Так что нам нужно работать сообща. И… если Шапиро может помочь… Я не против.

Быков помолчал, а затем кивнул.

— Я понял, – сказал он наконец. – Я сделаю все, что смогу. Но, Скворцова...

Он сделал паузу, и его голос стал низким, почти угрожающим.

— Ты уже переступала черту с ним однажды. Не делай этого снова.

Марина стиснула зубы и кивнула.

— Я постараюсь, – сказала она.

Быков больше ничего не сказал. Он отвернулся к окну, всем своим видом показывая, что разговор окончен. Марина развернулась и вышла из кабинета. В коридоре она достала телефон и набрала номер Ильи.

— Есть новости, – сказала она, когда он ответил. – Я подняла старые дела и нашла два убийства, очень похожие на наши. И я уверена, что их гораздо больше.

Голос Ильи на том конце провода был усталым, но в нем слышалась надежда.

— Мы тоже со Светланой нашли кое-что, – сказал он. – Но расскажу, как вернусь в офис. Не телефонный разговор.

— Поняла, – ответила Марина. – Я в участке. Жду тебя.

Марина положила трубку и пошла обратно в кабинет. На экране монитора мигало оповещение о новом письме в почтовом ящике. Она села, взяла чашку с остывшим кофе и снова уставилась в компьютер.

Илья убрал телефон в карман и обернулся. Светлана стояла в коридоре, прижав руку ко рту, и смотрела на него широко раскрытыми глазами. В них застыл ужас, смешанный с непониманием. Он перевел взгляд в комнату, где за столом сидел мертвый Аркадий Степанов – мужчина лет пятидесяти с сединой в волосах, в дорогом костюме. Его голова была запрокинута назад, в правом виске зияло аккуратное пулевое отверстие. Кровь залила его рубашку, расплылась по столу, капала на дорогой паркет. В правой рукой он держал небольшой изящный пистолет, по виду дорогой, коллекционный.

На столе, прямо перед телом, лежал лист бумаги, исписанный аккуратным, немного дрожащим почерком. Илья подошел ближе, стараясь ничего не касаться. Он наклонился, прочитал записку:

«Ирина, дети, простите меня за то, что я так бросаю вас. Другого выбора у меня нет. Я люблю вас, но я совершил очень плохие дела, за которые мне никогда не получить прощения. Я не хочу, чтобы вы страдали из-за меня. Прощайте. Аркадий».