Книга Тарский горячий твой, страница 8 – Хельга Дюран

К дому подъехала машина. Мой друг Саня. Он всегда заходил так, будто это его дом тоже. Может, так и было: кроме Сашки и его бывшей жены тут особо никто и не бывал.

— Ну что, жених, — сказал он вместо приветствия, стаскивая шапку. — Смотри-ка, у тебя тут прям… подготовка.

— Не начинай, — буркнул я и улыбнулся.

Не потому, что радостно, а скорее от нервов. Саня прошёлся взглядом по кухне, по ровным стопкам тарелок, по идеально расставленным стульям.

— Ты знаешь, что меня больше всего пугает? — спросил он. — Что мужик так отпидоривает хату, будто к нему царица едет.

Саша мог говорить что угодно — ему позволено. Он видел меня разным. Даже таким, каким я себя не хотел видеть.

— Сам знаешь, что она и есть для меня царица.

— Она привыкла к другой жизни, Вань, — продолжил он уже мягче. — Ты сам понимаешь. Если хочешь, чтобы ей было… комфортно, подумай о помощнице.

— О ком?

— Домработница. Горничная. Да хоть баба из соседнего переулка, которая раз в два дня полы помоет. Не потому что ты не можешь, а потому что… ну, ты же знаешь. Женщина из московской роскоши и в наш колхоз — это пиздец.

Я поставил чайник, потому что руки надо было чем-то занять.

— Я справлюсь, — сказал я и услышал, как это звучит. Как обещание, которое я даю не Саше, а себе. Как будто от этого зависят её чувства ко мне. Её «спасибо». Её «ты мне нужен, Ванечка».

— Ты справишься. Только не надо на себе всё тащить. И ещё… — он замялся, и это было уже серьёзно. — Ты уверен, что она…

— Уверен, — перебил я слишком резко.

Уверен в чём? В том, что она овдовела? В том, что она едет ко мне потому что ей плохо? В том, что я ей нужен?

Я был уверен только в одном — в своей любви. Она у меня вечная, как асфальт, который я выпускаю на своём заводе.

Саня уехал, и я проверил гостевую комнату ещё раз. Шторы ровные. Лампа работает. Ваза пустая — цветы куплю в день приезда, свежие. Дурацкая мелочь, но мне хотелось, чтобы её встречало что-то живое, а не только мой вылизанный порядок.

Потом пошёл проверить свою живность. Пса по кличке Угрюмый и медвежонка Яшу, которого я подобрал раненого летом на охоте. Привёз домой, выходил, но отпустить пока не решился. Боялся, что опять с ним что-нибудь случится.

— Ну что, Яшка, — говорю я, открывая защёлку на двери в его клетке. — Опять не спишь? — Он фыркает. Прямо по-человечески. Как будто отвечает: А ты сам чего не спишь? — Ты понимаешь, что ты неправильный медведь? — спрашиваю я и накладываю ему в миску еду. — Все спят, а ты тут спектакль устраиваешь.

Яша встаёт на задние лапы, опирается мне на спину и тянет морду ко мне. Большой уже. Тяжёлый. Лижет мне шею, лицо.

— Эй! Я не еда! — усмехаюсь я, и Яшка переключается на миску. — Она скоро приедет, — говорю Яше тихо, сам не знаю зачем. — Говорит, ей плохо. А я… я вроде как должен быть рядом.

Яша жует, слушает. Не перебивает. Лучший собеседник из всех.

— Я без неё живу всю жизнь, как ты без спячки.

Сбоку, у вольера, сидит Угрюмый.

Пёс у меня соответствующий имени: морда суровая, уши полуприжатые, взгляд такой, будто он пережил три жизни и ни одна ему не зашла. Он не лает просто так. Он вообще редко лает. Обычно просто смотрит и этого хватает.

Угрюмый не любит Яшу. Это он его и нашёл на охоте. Не ненавидит — именно не любит. Считает его подозрительным типом. Медведь, а в клетке. Не по правилам. Разве для этого он его находил?