Книга Главное не влюбиться, страница 56 – Татьяна Катаева

Пусть.

Пусть думают что угодно, лишь бы не узнали правду.

Потому что каждый угол дома напоминал о нём.

Каждый взгляд — о том, как легко меня можно было заменить.

Каждая ночь — о том, что я ошиблась.

Франция стала побегом.

От себя.

От боли и его предательства.

От Кирилла.

Я уехала, потому что если бы осталась — сломалась бы окончательно.

Мы провели во Франции полтора месяца. Подготовка была сумасшедшей, а масштабы наших желаний — необъятными. Тарасу пришлось забыть на это время о своей девушке, которая, на секундочку, ревновала ко мне безумно. Несколько раз она приезжала к нему, и они гуляли по романтическим улицам Парижа. Что в это время делала я?

Отрывалась в клубах и выставляла сторис в соцсетях. Кирилл смотрел каждую. Может, что-то и хотел написать, но я добавила его в чёрный список. Нет ему прощения. Он ещё не представляет, какая я вернусь. Ещё хуже. Ещё злее. Ещё более ненавидящей.

Алёхина где-то пропала. Она покинула страну и говорит, что улетела к родителям. Говорит, без меня ей нечего там делать. Я думаю, что дело всё-таки в Марке. Потому что их далёкое и счастливое «что-то» растворилось так же быстро, как и началось.

Соревнования прошли, как в тумане.

Музыка. Свет. Взгляды судей. Тысячи глаз в зале — и ни одного, который был бы нужен. Который грел бы душу и сердце.

Мы с Тарасом оттанцевали идеально. Без ошибок. Без срывов. Тела работали на автомате, будто давно перестали принадлежать нам самим. Каждый поворот, каждое касание — выверено до миллиметра. Так танцуют не тогда, когда горят. Так танцуют тогда, когда больше нечего терять. Потому что мы отказались от жизни, на этот период времени, ради одного — победы. И это максимум, который мы могли дать. И это было не зря.

Когда объявили результаты, зал взорвался. Французский акцент диктора растягивал слова, но я услышала только одно — первое место.

Золото.

Чемпионат мира.

Я, мать его, чемпионка мира.

Тарас сжал мою руку. Улыбнулся так, будто это была вершина пути. Будто ради этого стоило терпеть всё. Камеры, вспышки, гимн страны — всё было по-настоящему. Медаль легла на шею, тяжёлая, холодная, чужая.

А внутри… пусто. В один миг цель превратилась в прах. Потому что мне не было её с кем разделить. Будто всё и правда было напрасно.

Никакого восторга. Ни слёз. Ни дрожи в коленях. Ни чувства — «я смогла», «доказала», «победила». Словно это была не моя мечта. Не мой пьедестал. Не моя жизнь.

Я смотрела в зал и ловила себя на мерзкой мысли: если бы он был здесь — я бы почувствовала. Если бы Кирилл увидел это. Если бы он смотрел, как я поднимаюсь выше всех. Если бы понял, кого потерял.

Но его не было. И это ранило ещё сильнее.

Я выиграла у всего мира — и проиграла себе.

Я так надеялась, что эта победа наполнит меня. Заштопает. Выжжет изнутри обиду. Что усталость, расстояние, новые города и чужие языки помогут отпустить. Что я проснусь однажды и пойму — всё, больше не болит.

Не помогло.

Ни Франция. Ни золото. Ни клубы. Ни чужие взгляды.

Всё, что я привезла с собой обратно, — это ненависть. Острую, липкую, жгучую. К Кириллу. К себе. К тому, что позволила ему стать важным.

И ещё — неудовлетворённость.

Не телесную. Глубже. Ту, что нельзя заменить чужими объятиями и поцелуями. То желание, с которым я шла по трибунам и смотрела на сводного брата. Именно то желание и осталось.