Книга Бандит. Мне тебя подарили, страница 3 – Рия Уллу

— Вы не имеете права! Помогите! — успела я выкрикнуть, прежде чем меня грубо закинули на заднее сиденье одной из машин. Дверца захлопнулась с оглушительным лязгом, отрезая меня от отца, от дома, от всего, что было мне дорого.

Марк неторопливо обошёл машину и уселся рядом со мной.

— Это похищение человека! Статья 126 УК РФ… — пролепетала я, уже практически захлёбываясь слезами от безысходности. — Полиция… Я заявлю в полицию!

Он повернулся ко мне медленно, как хищник.

— Полиция здесь работает на меня, девочка. А теперь… — Он наклонился ко мне, его пальцы жёстко впились в мои волосы, запрокидывая голову. — Закрой рот. Или я сделаю это сам. Своим членом.

Я замолчала. Не столько из-за угрозы, сколько из-за того, как его глаза вспыхнули в этот момент — не злобой, а чем-то… азартным. Будто он ждал, чтобы я продолжила. Чтобы дать ему повод…

Машина рванула с места, шины взвизгнули на асфальте. В окне заднего вида я увидела одинокую фигуру отца. Он стоял на крыльце, словно окаменев, и смотрел нам вслед.

А я поняла, что месяц — это вечность. Достаточная, чтобы научиться ненавидеть. Или понять, почему Марк смотрит так, будто он ищет в моём страхе что-то своё.

Слава

Дом Марка напоминал крепость. Высокие каменные стены, увитые плющом, чугунные ворота, что со скрипом пропустили нас внутрь. Сам дом был небольшим, но современным. Внутри было уютно и богато, если место своего заточения можно вообще позитивно охарактеризовывать.

Я молчала. С того момента, как он угрожал мне в машине, я не проронила и слова. Марк не настаивал. Кажется, что его все устраивало. Он шёл впереди, его пальто развевалось как чёрное знамя, а я брела за ним.

— Нравится? — он бросил через плечо, указывая на витраж с изображением падшего ангела над лестницей, пока снимал верхнюю одежду и вешал её у входа. — Привёз из Венеции.

Я закусила губу, глядя, как красно-синие блики играют на его скулах.

Не отвечай. Не давай ему никакой власти над собой. Никаких переговоров.

Мы поднялись наверх и он остановился у двери с тяжёлой медной ручкой.

— Это теперь твоя комната. — он повернулся, пропуская меня вперёд.

Толкнув дверь, провёл меня внутрь. Комната была в стиле Марка - чёрные шелковые простыни на огромной кровати, минимум мебели – только кровать, два кресла и небольшой столик. И шкаф с книгами. Много книг — Ницше, Достоевский, Бодлер. Тяжёлые тома, словно отражение его души.

И отдельная полка с фентези.

Покосилась на него.

— Что, я не произвожу впечатление человека, читающего подобное? Знаешь, люблю истории, где все решает магия, а не деньги. — Он прошёл по комнате и опустился в кресло у окна. — Ведь последнего, мне хватает и в жизни.

Я осталась стоять у кровати, впиваясь взглядом в окно. На подоконнике, в массивном глиняном горшке, стояла орхидея — хрупкая, белая, словно символ моей беспомощности. А если… разбить ей окно и…

— Размышляешь о том, что бы разбить стекло и спрыгнуть вниз? — Он проследил за моим взглядом и ухмыльнулся. — Высота шесть метров. Тебе грозят переломы, но не побег или смерть. Будешь просто валяться в кустах, пока я не спущусь.

Я сглотнула, чувствуя, как холодеют ладони. Он читал мои мысли. Это пугало. Спокойно, Слава. Нужно думать. Нужно найти выход. Но какой выход может быть из этой каменной ловушки?