Онлайн книга «Африканская пленница»
|
Это что ещё такое?! Не хочет, чтобы меня другие видели полуголой? Или так ужасно выгляжу? — У нас выход в свет намечается? – подняв бровь, спрашиваю я. — Я тебя отучу дерзить… – вполголоса ворчит Оскар. С силой сжимает мою руку и выводит из шатра. Никак не могу привыкнуть к этой густой темноте. В радиусе двух метров не видно ничего. И то благодаря фонарику, иначе можно было бы передвигаться только на ощупь. Пройдя немного, замечаю огни костра. Сначала кажется, что возле него сидит пара человек, но по мере приближения, понимаю, что здесь их намного больше. Мужчины и женщины. Отличить их можно с трудом. У всех выбриты головы. Даже простая короткая стрижка Оскара смотрится на их фоне не совсем обычно. Около двадцати пар глаз впечатываются в мою фигуру. Начинаются перешёптывания. Кто-то присвистывает. — Ещё раз свистнешь, и отправишься рыб кормить… Оскар свирепо смотрит на парня, который уже понял, что сделал глупость. Да, он здесь важная шишка! Почти все при виде Оскара опустили взгляд и вжались в свои места. Это интересно. Значит, я не ошиблась. От него так и веет властью. — Хорошо-хорошо. Это же шутка… – слышу виноватый голос. Удивительно, что в этом племени знают английский. При этом многие общаются и на своём местном языке. Происходит некое смешение слов, поэтому я не могу разобрать, о чём толкуют между собой остальные. Мы идём дальше. Доходим до края густого леса. Оскар освещает небольшой закуток, где среди зарослей вырыта огромная яма. Ужасная вонь стоит здесь. Такая, что у меня начинает сводить желудок. Делаю несколько шагов назад. Оскар в недоумении. — Не нравится туалет? Мне что, персональный для тебя построить?! — Было бы неплохо, конечно… – тихо шепчу себе под нос, но, похоже, он всё услышал. — Так ты пойдёшь или нет? – теряет терпение. — А можно мне просто в кустики? – умоляюще смотрю ему в глаза. — Иди уже! Фух. Страшно, конечно, идти во тьму. Но зато воздух свежий. На минутку задумываюсь. Один шаг, и я смогу затеряться в зарослях. Заманчиво, конечно… А куда побегу? — Даже не думай бежать, если не хочешь быть сцапанной львом, – доносится хмурый голос. — Мыться тоже негде? – спрашиваю, выходя из кустов. — В океане. — Нет, туда я больше ни ногой. По крайней мере, купаться среди камней мне точно не хочется. — Значит, будешь ходить грязной. Снова берёт меня за руку и ведёт обратно в шатёр. Ну, хорошо, грязной, так грязной. Зато не будет домогаться… Заводит меня внутрь и оставляет одну. Серьёзно? Не боится, что убегу? Ах, да, львы, джунгли, пустыня… Слышу, что-то гремит снаружи. Сначала вижу большой медный тазик, а затем Оскара. Он делает ещё несколько ходок и приносит парочку высоких кувшинов. — Раздевайся и садись в таз. — Ты же сказал… — Я передумал. И хватит мне перечить. Не могу понять его эмоций. Они меняются с каждой минутой. Равнодушие, злость, раздражение, а бывает и еле уловимая доброта, которую он усиленно прячет… — Можешь выйти? Я помоюсь, а потом ты зайдёшь… – предлагаю я. — Не получится. Ты понимаешь, сколько весит один кувшин? Я буду поливать, а ты мойся. Что ж, пора смириться, что придётся подчиняться. Снимаю рубашку и майку. Встаю ногами в тазик и приседаю на корточки. На макушку начинает литься вода. Тёплая. Жаль, нет хотя бы мыла, но спрашивать про него точно не буду. И так кое-кто переступил через себя… |