Книга Мы, которых не было, страница 8 – Хелен Либерти

Ответ не заставляет себя долго ждать. Дашка отправляет сразу несколько сообщений.

— ЧТО???

— ДА!

— Подожди… он тебе написал?

Сейчас она точно себе что-то напридумывает.

— Да. И добавился в друзья.

Через пару секунд новое сообщение:

— Мы сегодня как раз о тебе разговаривали. Он захотел убедиться, что ты не фейк, и я ему про тебя рассказывала.

— В каком смысле «убедиться»?

— Да он просто параноик немного. Не доверяет интернету. Сказал, хочет удостоверится, что ты реальный человек.

Значит, он знает, кто я такая… Хм, интересно, зачем он добавился.

Снова открываю его профиль. Теперь уже внимательнее. Фото с друзьями, где он смеется — легко, открыто, без позерства. А вот снимок, где смотрит прямо в камеру цепляет, задерживается дольше, чем нужно.

И это немного сбивает. Перестаю смотрю в экран.

«Ну что за ерунда?»— думаю. — «Я не должна так реагировать на какого-то незнакомого парня…»

«Ну признай, он красавчик»,— ехидно подкидывает внутренний голос.

Ладно. Если это брат Даши, он не просто так добавился. Нужно узнать, что ему нужно.

Возвращаюсь в диалог. Несколько секунд просто смотрю на экран, прокручивая в голове варианты. Как ему ответить? Написать что-то нейтральное? Сделать вид, что не зацепило?

Пишу. Стираю. Снова пишу.

И в итоге решаю не усложнять:

— Зеленоглазик? А мы знакомы?

Отправляю.

И только после этого понимаю, что сердце стучит быстрее, чем обычно.

Я откидываюсь на стуле и тяжело выдыхаю. Вот оно. То самое чувство, которое преследовало меня все утро. Я ведь знала, что сегодня что-то произойдет. И вот, пожалуйста — подтверждение.

^[1] Фанфик — это любительское произведение, созданное на основе уже существующей книги, фильма, сериала, игры или другой истории, в котором автор использует знакомых персонажей, мир или отдельные элементы оригинального произведения, развивая собственный сюжет.

САША, 20 лет

Москва

13.04.2013

(Прошлое)

Черт… Будильник орет уже десятый раз, будто хочет выдрать меня из сна и швырнуть лицом в эту гнилую реальность. Ту самую, от которой меня постоянно тошнит.

Надо вставать в универ. В эту гребаную ВШЭ, которую я ненавижу каждой клеткой своего тела. Отец постоянно твердит, что мне нужно образование, «чтобы занять его место, когда он уйдет на покой». Только под «покоем» он имеет в виду не пенсию. Он говорит о кладбище.

Отец умирает от рака легких. И я даже не удивлен. Всю жизнь курил, как паровоз. Мама умоляла бросить — бесполезно. Он и сейчас не бросает. Говорит: «Все равно одной ногой в могиле, какая уже разница».

Но самое отвратительное даже не это.

Самое хреновое, что после его смерти я должен стать главой самой крупной бандитской группировки Москвы. Некоторые называют это мафией, но это звучит слишком романтично. На деле все гораздо грязнее, тише и опаснее, чем в девяностых. Отец — самая крупная рыба в этой системе. И когда его не станет, эту роль придется взять мне.

Таков план. Только вот этого я совсем не хочу.

Моя мечта всегда была другой. Музыка. Год назад мы с пацанами собрали группу, и это единственное, отчего я до сих пор чувствую, что живу по-настоящему.

Кирюха — гитара.

Стас — клавиши.

Макс — барабаны.

Мы отлично дополняли друг друга: Кирюха задавал жесткий ритм, Стас добавлял глубину и настроение, Макс держал мощный бит, а я связывал все воедино — и басом, и голосом.