Книга Не убегай, страница 98 – Амина Асхадова

Я чувствую, как ее голос в трубке резко меняется:

— Я забираю твою невестушку, — ее голос становится стервозным и мстительным. — Все, ариведерчи!

Я смотрю на экран, в котором остаются только гудки, и чертыхаюсь:

— Вот сучка…

Через час семейный ужин подходит к концу, и я с нетерпением жду, когда вечер и вовсе закончится. Внутри меня — глухое, знакомое напряжение, которое появляется только после контакта с двумя людьми: когда я разговариваю с Ясмин и когда остаюсь с отцом один на один.

Что ж, сегодня я собрал целое комбо…

Мама находится на кухне, но я отсюда вижу, как она напряжена, с этой своей вечной привычкой сглаживать углы еще до того, как они появились, но в этот раз сгладить ничего не получилось. Отец против этого брака, и это было ожидаемо, но все равно крайне хуево для синдрома отличника, с котором я иду по жизни.

— Ты останешься на пару дней? — просит мама, поставив передо мной с отцом чай и пирог.

Я киваю:

— Уеду завтра.

— Вот и хорошо…

В этот момент за окном раздается звук подъезжающей машины. Двигатель рычит перед тем, как заглохнуть, и я усмехаюсь.

Дамир никогда не паркуется тихо — он еще тот шумахер, и мать боится, что любовь к скорости его когда-нибудь угробит.

— Дамир приехал, — с облегчением говорит она.

Через минуту открывается дверь, и я отслеживаю реакцию отца, которая не заставляет себя ждать.

— Вот это у вас семейный совет, — раздается голос из прихожей. — Не хватает только Софии и еще одного… чье имя упоминать не будем, да?

Я поднимаю взгляд, оглядывая младшего братца: черные волосы слегка растрепанны, темное пальто аккуратно застегнуто, осанка ровная. Дамир выглядит собранно и, как всегда с восхищением говорит отец, — статно.

— Привет, пап, мам…

Дамир стоит в дверях коридора, опираясь плечом о косяк.

— Сынок, — говорит отец.

Он слегка нервно поднимается из-за стола, и я машинально отмечаю его нервозность, которая как удар под дых, который уже даже не вызывает ни боли, ни эмоций.

Ну и хер с этим…

— Приехал, — говорит он, и в голосе отца появляется то, чего со мной никогда не было: теплота.

Я, блядь, этой теплоты так и не дослужился. Да, я накосячил раз — поднял руку на сестру, но и до этого я теплоты отцовской не ощущал. Никогда. А уж после, когда он хлыстал меня ремнем при охране, а мать с криками закрывала меня своим телом, — и подавно.

Отец с братом обнимаются, и я мажу по этому привычному неравнодушным взглядом.

Да я, блядь, ревнив.

И не похер мне…

— Как дорога, Дамир? — спрашивает отец. — Ты же не гоняешь?

— Нормально. Я осторожен, отец, не переживай.

Дамир поворачивается ко мне. Мы пожимаем друг другу руки, затем он хлопает меня по плечу — коротко, уверенно.

— Рад тебя видеть, брат.

— Взаимно, — отвечаю я.

Мама уже суетится и приносит дополнительные столовые приборы. Все происходит быстро, будто его появление всегда здесь предусмотрено.

— Садись, — просит отец. — Поужинай с нами, сынок.

— А что за повод для такой встречи? — Дамир кидает взгляд на меня. — Лица какие-то слишком серьезные.

— Мурад решил жениться, — говорит мама.

— Ты серьезно?

Я киваю.

— Она же не итальянка? — усмехается брат.

Я аналогично кривлю губами.

— Француженка.

— Ладно, хватит шуток, — с лица брата исчезает улыбка. — Поздравляю, брат. Не припомню, чтобы ты вообще знакомил нас с девушками, поэтому, я так полагаю, все серьезно. Поздравляю тебя.