Книга Пончик с озорным прицепом, страница 55 – Инга Максимовская

то и так се ясно, — морщится Игорь. Губа у него распухла. Скула сбита. Раньше я бы сошла с

ума от желания его вылечить и прижать к себе. Раньше...

— Он у Томы. Игорь, слушай... Ответь мне только на один вопрос. Всего один, — выпаливаю я.

И вопрос у меня вырывается случайно. Сам слетает с губ. — Почему...

ГЛАВА 30

ГЛАВА 30

Игорь Даров

— Проведение анализа невозможно. Биологический материал смыт с зубной щётки. Он есть, но

для исследования его очень мало. Лепила говорит, лучше кровь взять у объекта. Тогда будет

результат чистый, — рапортует Костик с каменным лицом. Он робот, что ли? Другой бы от

любопытства на мыло изошёл. А этот — ну чистый терминатор. «Мне нужна твоя одежда», мать его

за ногу. — Игорь Владимирович, если хотите, я мальчика потихоньку заберу у матери и отвезу в

клинику. Потом верну. Только прикажите.

— Потихоньку? Это как? — приподнимаю я бровь.

— Ну, вырублю бабу. Да я аккуратно. Или завтра из садика пацана выцеплю. Кровь ему возьмут

и верну.

— Я сейчас тебя вырублю, — рычу я. — И кровь пущу. Ты совсем, что ли, одурел? И Дарья не

баба. Сам разберусь. Жди. Позвоню. И, кстати, ты мог бы и порасторопнее быть. Я тебе деньги

плачу не за тупые идеи. Ты должен меня охранять и выполнять все поручения. А меня чуть не

прибил какой-то упырь.

— Так я не могу быть в двух местах сразу, — хмыкает Костик, глядя, как я, кряхтя, выбираюсь

из машины. Ну да. Потрепал меня чёртов автолюбитель знатно. Давненько никто не рисковал

посягнуть на мою персону.

— Где то, что я тебе велел купить? — чёрт, ребро, наверное, сломано. И скула гудит, как

реактивная турбина.

— В багажнике, — явно я Костика переоценил.

— Ну… Господи, вокруг одни идиоты. Костик резво выскакивает из уродливого джипа, больше

похожего на рейсовый автобус. Вытаскивает огромный баул. Пацан доволен будет наверняка. И

Дашка… Чёрт, да плевать мне на Дашку. И на мальчишку плевать. Просто… Просто я чёрт-те что

нафантазировал себе. И настолько увлёкся, что забыл совсем о том, зачем я вообще снова

расковырял проклятую рану.

Дашки нет долго. Я уже начинаю злиться на неё. На весь свет. На себя. Сижу на чёртовой

лавке, как мальчик-подросток. Скажи кому, что Игорь Даров ждёт уже полтора часа толстую

идиотку из прошлого — со смеху подохнут. Дура. Дашка дура. Кинула меня, как щенка, и ничего

не поимела. Совсем ничего. Вот прямо сейчас я встану, соберу грёбаные манатки, которые с

какого-то перепугу купил чужому сопляку, и…

— Игорь? — голос Понки в уличном пространстве звенит. Она злится или устала, или и то и

другое. Она… стоит прямо напротив меня. Как я просмотрел момент её появления? — Ты чего тут?

Простой вопрос. Тихий, простой и беспощадный.

— Ты где шлялась? Я заждался, — я сиплю, словно проваливаюсь куда-то во времени. Она рядом.

И пахнет так же. Солнцем, теплом и яблоком. И кажется, кольцо проклятое на моей груди

прожигает мне кожу.

Она мнётся. Пальцы сжимаются в кулаки, потом разжимаются. Губу прикусывает — старая

привычка. Я помню. Чёрт бы меня побрал, я всё помню. И боль помню, рвущую и слишком яркую. И

этот наш пустой разговор ни о чём — просто какая-то игра на вылет.

— Игорь, почему? — вопрос Дашки звучит как выстрел.

— Почему что? — слишком резко выдыхаю я.

— Почему ты тогда… — начинает она и осекается. — Ладно. Не важно.