Книга Ну какой же ты мерзавец!, страница 111 – Арина Арская

Воздух здесь совсем другой. Не московский, загазованный и сухой, а влажный, хвойный, с терпкой горчинкой смолы и тонким, едва уловимым запахом нагретой земли

Я боюсь дышать. Втягиваю воздух мелкими, осторожными глотками, будто любой неловкий выдох может разрушить это волшебное спокойствие.

Под ногами потрескивают сухие веточки под ногами, шуршит гравий, как где-то далеко за соснами перекликаются птицы, ветер осторожно перебирает хвоинки, создавая едва слышный шелест

В груди разливается странное умиротворение. Я не ожидала, что здесь может быть так... правильно. Так мирно. Будто время замедляется, будто все тревоги остаются где-то за воротами, за этими ровными рядами сосен

Монастырь появляется неожиданно. Сначала я замечаю только купола: строгие, серые, без привычной позолоты.

Они выглядят сурово на фоне яркого голубого неба, но в этой суровости есть своя красота.

Стены сложены из тёмно-красного кирпича, местами выгоревшего на солнце до терракотового оттенка. Здание кажется приземистым и надёжным, будто вросшим в землю

Серые крыши и купола делают монастырь неброским, почти аскетичным. Никакого излишества, никакой показной роскоши. Только спокойная, уверенная в себе красота

Мать-настоятельница оборачивается. Она совсем небольшая, хрупкая, в тёмно-синем одеянии, которое почти сливается с тенями между соснами.

На голове повязан строгий чёрный платок, а поверх надет клобук. Ей, наверное, уже за семьдесят, но держится она прямо, без старческой сутулости. Лицо её изрезано глубокими морщинами — они расходятся от уголков глаз веером, ложатся складками у губ, собираются на высоком лбу.

Глаза у неё живые, внимательные, цепкие. Светлые, чуть выцветшие, но в них нет ни усталости, ни безразличия

Она смотрит на нас с Демьяном, и на её лице появляется сдержанная, почти незаметная улыбка

— Ваша мама очень любит возиться с цветами, — тихо говорит она. Голос у неё низкий, чуть хрипловатый, но приятный

Такой голос у людей, которые много говорят нараспев, читают молитвы вслух.

Демьян рядом со мной тяжело выдыхает. Этот выдох вырывается из самой глубины его груди, будто он сдерживал дыхание несколько минут и наконец позволил себе выдохнуть.

Он коротко кивает матери-настоятельнице, но ничего не говорит. Губы его поджаты в тонкую, жёсткую линию, брови сведены к переносице. Челюсти сжаты так сильно, что на скулах проступают желваки. На виске пульсирует тонкая синяя жилка

Он злится. Сильно злится

Я замедляю шаг. Останавливаюсь. Позволяю матери-настоятельнице пройти чуть вперёд, чтобы оказаться рядом с Демьяном сбоку

Каждый мускул напряжён, плечи расправлены, но в этой расправленности нет расслабленности, только готовность к атаке или к бегству. Я понимаю, что сейчас его нужно успокоить, притормозить в его обиде и потушить ту злость, которая уже начинает просыпаться в его груди

— Демьян, — шепчу я и свглядываюсь в его хищный, мрачный профиль.

Он не реагирует. Смотрит прямо перед собой поверз головы матери-настоятельницы. Ноздри его чуть вздрагивают.

— Демьян, — повторяю я громче

Он не слышит. Или не хочет слышать. Он сейчас там, внутри своей ярости, в той чёрной, клокочущей бездне, которая всегда была его убежищем и его проклятием

Он бесится, что мать сбежала от семьи и тепер возится с цветами при монастыре. В этом есть что-то нелепое, почти оскорбительное для него и отчасти я его понимаю