Книга Тайна вещевого рынка, страница 72 – Марина Серова

— И что, они просто бросали эти ключи где попало? – не удержалась я. – Это же доказательства.

— Не бросали. Прятали с мыслью «на всякий случай». «Случай», когда тебе самому может понадобиться что-то против бывшего начальства или партнера. Цифровой черный ящик. Проблема в том, что за пятнадцать лет «ящики» ржавеют, их заливает, они теряются на забытых виртуальных складах. Поиск – это не магия. Это проверка тысяч адресов, которые когда-либо были связаны с доменом компании, и попытка понять, не валяется ли там, в углу, наш «ключ». Алгоритмы делают основную работу, но последнее слово – за удачей.

Я смотрела на Саню, на его сосредоточенное лицо, освещенное мерцанием экранов. Среди сползавших со стола проводов и гула вентиляторов он был как рыба в воде.

— Сколько времени потребуется?

— Зависит от того, жива ли эта свалка. Если повезет и доступ есть – несколько часов на скачивание и разбор. Если нет – придется искать другие «могильники». Но Круглов, как ты сказала, уже паникует. Значит, мы на правильном пути. Его цифровая тень мечется, а я ищу, где она споткнется о свой же старый мусор.

Он замолчал, уставившись на экран, где строчки команд бежали с гипнотической скоростью. Гул серверов заполнял паузу. Я отошла к окну, отодвинула тяжелую черную штору. За стеклом была чернота ночи и одинокий фонарь вдалеке. Я думала о Круглове. Он сейчас, вероятно, не спит. Сидит в своем кабинете с видом на Волгу, строит планы, звонит юристам. Он верит, что борется с призраком прошлого – с Волковым и его алой краской. Даже не догадываясь, что настоящая угроза материализуется из этого захламленного помещения на окраине, где молодой парень в толстовке роется в цифровых склепах, которые все должны были забыть.

Мой взгляд упал на один из стеллажей, заваленный не только книгами, но и странными артефактами: старый модем с мигающими лампочками, как трофей, кусок серверной платы, испещренный дорожками, будто карта неизвестного города. Среди этого хлама белел листок, приколотый к полке канцелярской кнопкой. Надпись, выведенная маркером: «Пароль – не стена. Это дверь, которую ты ищешь не там». Саня ловил информацию не силой, а пониманием ее природы. Он искал не стены, которые надо взломать, а двери, которые кто-то забыл закрыть. Этот принцип, видимо, и делал его гением в своем деле и полным неудачником в быту.

— Тань.

Я обернулась. Саня смотрел на меня, и в его глазах было необычное выражение – смесь усталости и азарта хищника, учуявшего кровь.

— Есть контакт. Нашел. Не сам сервер, конечно. Но дамп – архивную копию почты и документов «Вертикали» – на каком-то стороннем сервере, куда ее сбросили лет пятнадцать назад, видимо, для резерва. Качается.

Он повернул монитор. На экране ползла серая полоса прогресса. Процент увеличивался с мучительной медленностью.

Мы ждали. Минута. Две. Пять. Тишину нарушал только гул техники и нервное постукивание пальца Сани по столу. Я потеряла счет времени, только виски начали ныть от концентрации. Это была другая охота. Не та, к которой я привыкла, – с наблюдением, слежкой, психологическими играми. Это была охота в чистом поле данных, где противник – не человек, а время и случай: уцелел ли файл, не перезаписан ли сектор, верный ли пароль.

— Стой. – Саня нахмурился, его пальцы снова зависли над клавиатурой. – Засада. Сервер требует повторной аутентификации. Старая защита, типа шлагбаума, который опустился, потому что машина ехала слишком медленно. Сейчас.