Книга Беспощадный целитель. Том 2, страница 87 – Константин Зайцев

Дорога до бара «Логово» заняла около часа. Я мог бы вызвать такси, но предпочёл пройтись пешком. Это давало время всё хорошенько обдумать. К тому же это отличная возможность получше изучить город, в котором мне придётся жить ещё минимум полгода, так что изучать маршруты передвижения — хорошая идея.

Чем дальше от центра Блэкфена, тем грязнее становились улицы. Когда-то этот город был промышленным центром, а сейчас медленно умирает. За последние десять лет население сократилось до каких-то шестидесяти тысяч.

Мало хорошей работы и перспектив, зато дешёвое жильё и продукты благодаря фермам поблизости. А ещё тут практически не бывает серьёзных разломов, что в целом неудивительно, ведь болота, на которых стоит город, — это своеобразные природные «глушилки». В таких местах частенько возникают спонтанные разломы низших рангов, но что-то серьёзное — это прямо-таки нонсенс.

Жилые кварталы постепенно сменились промышленной зоной, медленно приходящей в упадок. Заброшенные склады, ржавые заборы, разбитые фонари и стаи бродячих собак, которые, скуля, убирались прочь, стоило им меня увидеть. Животные гораздо более чувствительны к некроэнергетике, чем люди. Для этих блохастых тварей я ощущаюсь как оживший мертвец, жаждущий свежей крови.

Бар «Логово» я услышал раньше, чем увидел. Тяжёлый рок бился в стены, вырываясь наружу приглушённым рёвом. Басы отдавались в груди даже на расстоянии.

Я завернул за угол и остановился.

Перед баром выстроилась армия мотоциклов. Десятки машин, поблёскивающих хромом в свете неоновой вывески. Я не разбирался в марках, но видел, что техника явно дорогая и ухоженная. Для этих людей мотоциклы были не просто транспортом. Они были образом жизни.

Несколько минут я рассматривал хищные обводы железных коней, на каждом из которых был тщательно нарисован один и тот же символ — стилизованная волчья голова, раскусывающая человеческий череп. Люди, носящие такие знаки, редко бывают белыми и пушистыми, значит, придётся показать им зубы.

Сам бар, похоже, был переделан из бывшего склада. Приземистое здание из красного кирпича с плоской крышей. Над входом висела вывеска: всё та же оскаленная волчья морда, что и на мотоциклах, и надпись «Логово» грубым угловатым шрифтом. Двери были гостеприимно распахнуты, а изнутри лился свет и звуки тяжёлой музыки. Что ж, пора заглянуть на огонёк и спросить, кто в домике живет.

Возле входа курили несколько человек в кожаных куртках. На каждом — нашивки со всё той же меткой и надпись «Стальные Волки» полукругом сверху. Снизу — «Восточный Край». Похоже, эти волки имеют свои представительства и в других графствах. Впрочем, плевать.

Курящие заметили меня сразу и тут же замолчали, а стоило мне войти внутрь, как я почувствовал десяток взглядов, направленных на меня. Небо, да это почти как прийти в чужую секту и сказать, что ты бросаешь им вызов. Адреналин в крови начал бурлить, а Тень посылала мне сигналы о том, что пора бы начать резню, чтобы показать, кто тут самый сильный.

Внутри было, несмотря на открытые двери, очень душно, воняло дешёвым табаком и самое мерзкое — очень громко. Спустя пару вдохов я стал различать запахи пролитого пива, прокисшего пота, кожи и машинного масла.

Повернув голову, я увидел, что стены были увешаны флагами, нашивками, какими-то фотографиями и мотоциклетными деталями. Действительно, похоже на волчье логово, в них так же сильно воняет.