Книга Борись за мою любовь, страница 5 – Мария Манич

— Кто пришёл? — хмурится мачеха, поглядывая на телефон. — С охраны никто не звонил.

— Морозов. Кирилл.

— Ааа. Рано он. Оля не захочет уходить. Вы знакомы? Хороший мальчик.

Поднимаю глаза к потолку.

За что, Господи?

— В одной школе учились, — бросаю как можно нейтральнее, — он старше на два года.

— А я с его матерью в одном классе была. Такая драма. Так резко ушла, совсем молодая. Сгорела как спичка от рака. Слышала эту историю? — Жена моего отца ставит передо мной пустую тарелку и накладывает, по моему мнению, слишком много еды, не переставая при этом тараторить. — Отец-то его горевал недолго. Нашёл в одноклассниках свою первую любовь и почти два года как живет с ней в Беларуси. Ольку на Кирилла оставил, девчонка с характером, уезжать отказалась... Вот они вдвоём только и остались. Мы иногда к себе с ночевкой девочку берём.

— Эй! — возмущаюсь, пытаясь остановить поток слов мачехи и выкладку еды мне на тарелку. — Я столько не съем. Ты мне лучше расскажи, как у вас дела. Я сплетни не очень люблю, тем более не слишком близко знакома с семьей Морозовых.

Вру и не краснею. В первый день приезда мне не хочется слушать, как жил Морозов все годы, пока я была в Германии. Достаточно того, что он сейчас находится в том же доме, что и я.

Вздохнув, отправляю в рот полную ложку и медленно жую. Замечаю движение в дверях кухни и инстинктивно поворачиваю голову туда. Пусто. Только детские визги и смех раскатами грома проносятся по дому.

— Боже, храни детскую анимацию, — говорит Люда, она перестает передо мной суетиться и садится на стул напротив, подперев лицо ладонями. — Ну, как ты? Рассказывай.

— Что рассказывать? — Оглядываюсь на дверь ещё раз,  кроме удаляющейся спины отца, там никого нет, — у меня всё нормально.

“Нормально” — моё любимое слово. Когда не хочешь отвечать подробно, просто скажи, что у тебя всё “нормально”, без подробностей. Зачастую люди перестают задавать наводящие вопросы и переключаются на рассказ о себе. Это удобно.

— Очень содержательно, — цокает языком Люда, — Когда мы последний раз виделись? Летом?

С Людой этот проверенный способ даёт сбой. Люда мне нравится, но иногда её бывает слишком много. Вот прям как сейчас.

Может быть, в начале их отношений с папой я и была настроена на её счёт скептически. Зато сейчас, спустя годы их брака, знаю, что могу прийти к ней с любым вопросом. Может быть, она слишком эмоциональна, чересчур болтлива, но слушать она всегда умела.

Сейчас мне нечего ей рассказать. Она знает всё!

— Мы созваниваемся по несколько раз в неделю, — произношу устало.

— Это не то, — отмахивается от меня она.

— Не согласна. Вы всегда в курсе моих событий, а я ваших. Люд, что ты начинаешь-то? — хмурюсь я.

Мне не хочется её обижать, но после шести часов полёта и нескольких часов дороги не хватает спокойствия и тишины. Сделать это в доме, где носится толпа детей, и так трудно. А от меня ещё ждут участия в этом празднике жизни. Мы обязательно с ней поговорим позже. Когда она уложит детей спать, а отец найдёт себе интересную книгу на вечер.

Люда у меня что-то вроде старшей подруги или сестры.

— У Алёны соревнование в следующую субботу, — быстро меняет тему жена моего отца, — ей будет приятно, если ты придёшь.

— Конечно, я приду. У меня нет никаких особых планов, я приехала уделять внимание вам, — улыбаюсь и тянусь к бокалу с соком.