Книга Единственный, страница 87 – Мария Летова

— А где твой мотороллер? Ты его, что, продала?

— Нет…

— Я вчера не видела его на парковке. Куда он делся?

С учетом того, что моя покалеченная «Веспа» уже месяц подпирает велопарковку, эта новость кажется фейком! Как только за мамой закрывается дверь, я иду в свою комнату, чтобы переодеться во что-то поприличнее микроскопических домашних шорт и заляпанного во время уборки топа. Через пять минут я пялюсь на пристегнутую к парковке противоугонную цепь — все, что от моей «Веспы» осталось. На замке никаких повреждений, его открыли ключом.

Мой брат зависает с одноклассником и трубку берет с третьего раза. Судя по звукам на заднем плане — он на пляже, но настроение у него, как обычно, смурное.

— Алло? — буркает.

— Где моя «Веспа»? — спрашиваю, расхаживая по двору туда-сюда.

— Опомнилась… — ворчит.

— Ник! — шикаю.

— Ну… — тянет. — Вчера твой Артур позвонил. Попросил ключи. Я отдал. Ты на работе была. Да кому она нужна, эта рухлядь…

— Эй, але! — злюсь. — Это моя рухлядь. А ты мой брат. Почему не позвонил мне?

— Он сказал, ты в курсе. Он… — запинается и начинает тараторить: — Меня позвал на тренировку с собой. На кикбоксинг. Прикинь?!

Спорт моему брату просто необходим — это то, что понимает любой нормальный человек, когда на него посмотрит, но попытки замотивировать его у нас с мамой всегда заканчивались ничем, а теперь он пышет энтузиазмом.

Я кусаю изнутри щеку.

В груди поднимается маленький смерч. Я чувствую, как невидимая рука Палача снова тисками сжимает сердце. Словно он прочел мои мысли и силком тянет назад, пресекая любые попытки от него сбежать.

Я начинаю забывать, почему мне вообще это нужно — принадлежать себе.

Мне требуется десять раз повторить свою мантру, прежде чем его набрать.

Десять раз напомнить себе о том, что Артур Палачёв — это стихийное бедствие, и быть с ним — это значит принадлежать ему, а не себе.

Сплести с ним свою жизнь. Понимание обрушивается на меня лавиной. Я чувствую, что так и будет! С ним. На всю жизнь. А мне… мне всего девятнадцать…

Опустившись на скамейку, я вдыхаю, но воздуха все равно не хватает. Запрокинув голову, вдыхаю еще. Солнце опаляет щеки и лоб, сухой ветер лижет колени. Пальцы сами делают дозвон, гудки в трубке все повторяются и повторяются. Я начинаю думать, что мне не ответят, но это все же случается, и, к своему удивлению, на том конце провода слышу голос Рафаэля.

— Привет, малая, — произносит он размеренно.

Чтобы проверить не ошиблась ли я номером, смотрю на экран смартфона, но на нем, как и положено, имя Палача.

— Привет, — отвечаю. — Где он?

— Он… — тянет Рафа. — Здесь, недалеко. У тебя… кхм… что-то срочное?

— Вообще-то, да, — говорю, вслушиваясь в шум у него на заднем плане. — Можешь передать ему трубку?

Я слышу треск, будто что-то упало на пол и от удара разлетелось в щепки.

— Блядь… повиси… — просит.

Напрягая слух, улавливаю шаги и голоса. Снова шум, потом по моей барабанной перепонке лупят звуки гитарных басов.

— Так что за вопрос? — снова объявляется Рафа.

— Это личное, — сообщаю. — Что… происходит?

— Приезжай, сама посмотри, — предлагает учтиво.

Вздохнув, спрашиваю:

— Куда? Что за секреты? Я занята, и…

— Поверь, ты не пожалеешь. Отвечаю.

Видеть Палача сегодня в мои планы не входило. Я колеблюсь, тяну с ответом, трогаю свои растрепанные волосы…