Книга Лаки, страница 43 – Марисса Стэпли

К восьми вечера поток ужинающих иссяк. Лаки стояла у стойки, пересчитывая чаевые. Местные были не щедрые, но хоть что-то давали. У неё было теперь двадцать шесть долларов — плюс почасовая плата от пожилой пары.

— Вы хорошо справились, молодая женщина, — сказал Бенсон. Отложил газету. Она успела заметить заголовок: ЛОТЕРЕЙНЫЙ БИЛЕТ «МУЛЬТИМИЛЛИОННОЙ» — КРУПНЕЙШИЙ ВЫИГРЫШ В

ИСТОРИИ США  — КУПЛЕН В АЙДАХО, ВСЁ ЕЩЁ НЕ ПРЕДЪЯВЛЕН . Потом он протянул ей ключ от номера. — Вы остановитесь в комнате сто шесть, — сказал он. — Там лучший вид — на деревья, а не на парковку. И не слышать о никакой оплате. Оставайтесь сколько нужно.

Лаки решила тут же: она не возьмёт у этих чужих людей ничего сверх их доброты. Легко было бы — и было бы неправильно. И с клиентов ничего — даже несмотря на то, что запоминать и записывать номера кредиток дальнобойщиков она успела несколько раз мысленно прорепетировать за день.

— Спасибо, — сказала она, принимая ключ. В ладони он был прохладный. Именно этого она и хотела: своя комната, безопасный ночлег. И не пришлось делать ничего, за что было бы стыдно.

— Рады помочь, Руби. До завтра.

Дни шли, и распорядок в закусочной стал приятным. Лаки теперь знала всё: от кода сейфа до паролей банковских счетов, до того, куда Арлин и Бенсон кладут кошельки в течение дня. И единственное, что это ей давало, — чувство своей значимости.

Она ходила в библиотеку большинство послеполудней. Создала фиктивный профиль в социальной сети и набирала имена. Марисоль Рейес нигде не нашлась. Зато Присцилла Лашез — нашлась. Страница на Фейсбуке вела к сайту её приюта во Фресно с умильно-милым логотипом «Место Присциллы», от которого Лаки становилось злобно просто при взгляде. Кто знает, что за аферы Присцилла ведёт под видом реабилитации? Лаки пролистывала фотографии приюта с нарастающим скептицизмом. Присцилла была мошенницей до мозга костей. Такие, по опыту Лаки, не меняются. Но уж притворялась она отменно. Надо было ей это признать. Мастер своего дела.

А Кэри был её учеником. Тоже мастер.

Лаки закрыла страницу «Места Присциллы» и вбила в строку поиска другое имя: «Дарла Диксон». Выскочил закрытый профиль. Дарла улыбалась, держа маленького ребёнка. Лаки прищурилась, но снимок был слишком мелкий. Она набрала «Стефани Диксон» — профиль тоже закрытый. Но вкладка «О себе» вела к деловой странице. Лаки щёлкнула. Стефани Диксон-Карр, риэлтор. Живёт теперь в Сиэтле, а не в Бельвью.

Лаки вспомнила, что Стеф хотела стать ветеринаром. Она не знала Стефани — взрослую версию своей старой подруги. Совсем не знала. Женщина на фотографиях была чужой.

Лаки достала блокнот, сделала несколько пометок, вышла из системы. Если Стефани — чужой человек, встреча с ней будет проще. Если она на это решится.

Лаки сказала Арлин и Бенсону, что уезжает. — Куда же, если не секрет? — спросил Бенсон, чуть огорчившись. — К той подруге в Бельвью, о которой вы недавно упоминали?

— Да, — сказала Лаки. — Она теперь в Сиэтле. Поеду разыщу её.

— Вот это хорошо, — сказала Арлин. — Мы с Бенсоном переживали, куда вы двинетесь дальше — но если к подруге, это другое дело. Пишите нам, пожалуйста. И возвращайтесь прямо к нам, если с подругой не сложится.

В конце последнего дня Арлин тихонько вложила в руку Лаки лишнюю сотню и велела беречь себя. Лаки едва не вернула деньги — но они были слишком нужны.