Книга Красив. Богат. Женат, страница 40 – Ольга Рузанова

Останавливаю машину во дворе дома и набираю ее номер.

— Да?.. – слышу тонкий голосок.

— Спускайся, малыш, я приехал.

— Я не смогу сегодня, Арсений Рустамович…

— Спускайся, крошка, я соскучился.

Еще полчаса назад я была уверена, что никуда с ним не поеду. Но сейчас, глядя на его машину из окна, моя решимость тает как снег на мартовском солнце.

Мне нужно подумать еще раз.

Боже… я думала об этом всю неделю. Я ревела каждую ночь, и каждое утро просыпалась с решимостью прекратить с Кравцовым все контакты.

Я думала о своих родных, я пыталась лечить себя фотографиями со страницы его жены. Я даже вчера разрешила Мирону себя поцеловать, но…

Он приехал за мной снова.

Нет, нужно идти. Спуститься, чтобы серьезно поговорить с ним, иначе он так и будет рвать мне душу.

Я скажу ему, что встречаться с ним больше не стану и сразу уйду.

Голоса в моей голове ехидно смеются, но я успешно прикидываюсь глухой.

Разглаживаю руками подол узкого платья, поправляю завитые в локоны волосы, надеваю пальто и, взяв сумку, выхожу из квартиры.

Пока иду до машины, смотрю исключительно себе под ноги. Мне стыдно и страшно, но больше всего я боюсь, что он прочтет в моих глазах, как сильно я ждала этой встречи.

— Здравствуйте, Арсений Рустамович… - говорю, опускаясь в теплое кожаное сидение, - я подумала и решила, что нам не стоит больше…

Договорить мне не дают.

Рывок за ворот пальто, жесткий захват на затылке и наглый сильный язык у меня во рту.

Самостоятельно переключившийся тумблер мгновенно превращает меня в послушную, на все согласную, девочку.

Вцепившись друг в друга, спаиваемся с ним губами и языками. С такой жадностью, словно оба не ели и не пили всю эту неделю.

Она его не любит! Не любит!.. Я видела ее сторис – она снова улетела в Европу. Как она так может?! Я не понимаю! Разве это семья, разве можно так надолго бросать любимого мужа?..

— Привет, - бормочет с улыбкой.

О, Боги!.. Что мы творим?

— На сколько она улетела?

— Не знаю… недели три… - проговаривает хрипловато, обводя контур моих губ подушечкой большого пальца.

— А потом?

— Давай не будем про «потом», ладно?

Сглотнув, моргаю в знак согласия. Всего три недели, а потом он снова про меня забудет.

Смотрю в его безумно красивые глаза, потом на губы. В груди все плавится, а сердце становится огромным – преогромным. И дышать почти невозможно.

Я согласна на эти три недели.

— Но если кто-нибудь узнает…

— Никто не узнает, малыш. Только ты и я.

Обвив его шею руками, прижимаюсь щекой к его щетине, царапаюсь, отвлекая себя от боли в груди. Я не хочу думать о том, что будет потом, не хочу думать о том, как он провел эту неделю со своей женой.

Эти три недели Арс будет только мой.

А потом… От меня все равно ничего не зависит.

Притянув меня к себе второй рукой, Кравцов склоняется и припадает ртом к моей шее. Целует так порочно, так откровенно лижет языком, что я буквально чувствую, как пропитываются влагой мои трусы. В низу живота оседает сладкое томление, нарастает, увеличивается и, наконец, превращается в жуткую потребность, о которой даже думать стыдно.

— Как твои дела, малыш? – как сквозь толщу воды доносится до слуха хриплый шепот.

— Хо… все хорошо… - выдыхаю шумно, услышав, как звякнула моя серьга о зубы Кравцова.

— Вспоминала обо мне?