Онлайн книга «Мимино для Читы-Маргариты. Или грузин на моей кухне»
|
Заснули с открытым окном. На рассвете было дико зябко, но… он тоже проснулся и сразу согрел… И снова наивкуснейшая еда и чудный кофе. И снова в путь… Резо сказал, наше место назначения еще впереди… Опять рассказы про его страну и про его детство. Он открывался мне, кажется… Искренним был, настоящим… Я слушала и чувствовала, как внутри что-то оттаивает. Но мысль не отпускала. Навязчивая. Липкая. Невеста. Сейчас, когда гормоны утихомирились, когда бушующие ночью страсти отступили, я снова вернулась в разумное восприятие реальности… Статья. Я ведь читала ее… Я ведь все видела… Я представляла ее. Красивую. Восточную. С кольцом. С историей, в которую я влезла, как случайная глава. Мысль возвращалась снова и снова, как плохая мелодия. Он ради нее к ювелиру ездил. Уникальное кольцо… Я же знала, что у всех вот таких мужчин с Кавказа всегда своя бывает… Я терпела долго. Очень. Но дорога располагает к честности. — Резо, — наконец сказала я. — А та девушка… из статьи… Там про вас все серьезно было написано… Он повернул голову. Замер на мне глазами. Молчал… Глава 13 Он остановил машину резко, будто дорога сама сказала: хватит ехать — пора чувствовать. Вокруг было все так же красиво — глаз не оторвать от этой чудной природы. Но сейчас сносила красота не только природы, но и архитектуры. Милая деревушка, соборы, пронзающие своими острыми крышами свинцовые облака… — Выходим, — сказал впервые за последний час что-то Резо. После моего вопроса про невесту он заглох, окончательно ввергая меня в отчаяние. — Холодно… — я натянула ворот пальто. С неба сыпалось что-то странное — не дождь и не снег, а их нерешительный компромисс. Зябко. И удивительно живо. Этому месту подходила такая погода. Интересно, как тут летом… Словно бы услышав мой немой вопрос, — Увидишь… Мы вышли, и мир вдруг распахнулся. Мцхета — так называлось это место. Камни под ногами хранят древнюю память. Воздух густой, наполненный чем-то сакральным, будто здесь до сих пор слышно шаги тех, кто молился, любил, ждал задолго до нас. Внизу — Кура и Арагви. Две реки. Два характера. Одна — темная, плотная, упрямая. Другая — светлее, быстрая, живая. Они сходились вместе, не смешиваясь сразу, будто каждая отстаивала себя до последнего. Я стояла и смотрела на это пересечение. Словно бы два человека. Два разных течения, которые все равно пришли в одну точку. — Красиво, — прошептала я. Прямо на склоне — часовня. Мы подходили к ней, а сердце заходилось в странном танце восторга. — Правильно, — ответил он. Арка из серого камня, пряная зелень, слегка подмороженная ночью, ветер, который хоть и трепал, но не изгалялся. Старинные иконы и резные металлические чаши с песком. В них свечи. За здравие и упокой. За будущее и прошлое. И за настоящее… Мы прошли внутрь дальше. Внутри было тепло и полумрак. Запах ладана. Камень. Тишина, в которой хочется говорить шёпотом даже мыслям. Я огляделась — и тут заметила, что на нас смотрят. Священник. Какие-то люди. Взгляды — внимательные, сосредоточенные, будто мы опоздали, но нас все равно ждали. — Резо… — я повернулась к нему. Почему-то захотелось услышать его голос, взять за теплую руку. И он взял. Крепко. Решительно. — 31 декабря, Марго, — тихо сказал он. — День, когда можно начать сначала. |