Онлайн книга «Мимино для Читы-Маргариты. Или грузин на моей кухне»
|
— А вот про армянскую кухню я бы поспорил… — Ну, вот нас Армен тоже таким же омлетом накормил… Только там еще помидоры… — Омлетом⁈ Ты что, женщина, никогда не называй чирбули омлетом! Это искусство! Высокое! И конечно же, армянам до него, как до своего Арарата! Там целый оркестр ингредиентов. Ну хорошо, хоть голос подал… А так только мед и лил с раннего утра. Аж слиплось все! — За вашу красоту, девочки! — словно бы услышал мои мысли этот негодный Резо и протянул свой бокал — чокаться с нами, — за воспитанных лаской женщин… Они самые желанные! Светка моя аж зависла в моменте. Я тоже… Может он на живое ей нажал или не знаю, что… Но вдруг у Светки на глазах слезы проступили… — Повезло тебе, Маргоха… За яичницу. За три добрых слова. За каменный пресс над белоснежным полотенцем… Продала меня, сеструха… Через полчаса Светка уходила. В пальто. С сияющими влажными глазами… — Марго… я, конечно, буду следить… но если что — я согласна быть свидетельницей на свадьбе. Дверь закрылась. Я медленно повернулась к Резо. Он пил кофе и улыбался. — Ну что, ведьмочка, — сказал он. — Кажется, я им понравился. — Ты разрушил мою жизнь, — прошептала я, — что мне теперь делать? Ты все испортил… Резо! Я не это тебя просила делать вообще-то! — Зато какое утро, — подмигнул он, — определенно, шампанское пошло на пользу твоей сестре. А вот ты тоже расслабься, Маргоша. Не успела даже что-то сказать, как он вдруг резко меня притянул и развернул к себе спиной. Все еще в полотенце! Все еще по сути голышом на моей кухне. Мы стояли над куском теста, который был, оказывается, все это время прикрыт полотенцем. Это он сам сделал? Дрожжевое тесто? Он вообще реальный? — Я тебе сейчас пару хачапури испеку, Марго. А то питаешься ты, судя по всему, крайне плохо, с учетом того, что я у тебя в холодильнике увидел. Давай уже, выдыхай. Надо уметь кайфовать от жизни… — Я умею кайфовать. И хочу это делать одна! — вырвалось в сердцах. Его горячая до предела рука накрыла вдруг мою и начала вымешивать тесто. Оно пластично прогибалось, обволакивало, забавно топорщилось и даже пузырилось… — Откуда ты умеешь тесто лепить? — Я пищевой институт окончил, — сказал он, вдруг меня ошарашив. Как я… То есть чисто теоретически он сам мог бы быть инспектором… — Нельзя заниматься любимым делом и не знать его досконально, Маргарита. Нельзя любить женщин и не понимать, что они хотят… Вот ты, дорогуша, хочешь немного отпустить контроль… — Бред… Я как раз ничего пускать не хочу. Еще один мах рукой, тесто совсем сбитое. Такое, что хоть без жарки в рот… — Отпусти, Маргарита. Хотя бы этим утром нелепым под шампанское… То ли это его слова, то ли это уже мое воображение дорисовывает… Так или иначе, я плыву. Мне тепло в объятиях этого большого пещерного человека, чья щетина царапает мою макушку. Даже слегка глаза прикрываю… Парю… Теряю связь с реальностью. Прихожу в себя, когда снова слышу звонок в дверь… — Это опять курьер? — настороженно смотрю на Резо. Он отрицательно качает головой. — Может еще один родственник на смотрины пожаловал? Нет. Вряд ли. Я очень закрытый человек. Ко мне вот так нагло вломиться разве что и может, что только сестра… И то, потому что против лома, что называется… Подхожу растерянно к двери и… замираю… |