Книга Нечисть на полставки, страница 17 – Марина Андреева

— Священники — православные, — говорит отсмеявшись. — Я дохристианский. Меня не выгнать святой водой, не отпеть, не заговорить. Экзорцисты вообще не знают, как подступиться к славянским духам. А хакеры... — он усмехается, — я старше любого кода. Меня не взломать.

— А полиция?

— А полиция тебя отправит в психушку, — он смотрит с сочувствием. — Не обижайся. Ты сама знаешь.

Знаю. Он прав. Опускаю голову, смотрю в чашку. Кофе остыл.

— Ты можешь остаться на диване, — говорю наконец. — Но без фокусов. Без сажи. И без моей футболки. Верни, когда высохнет твоя рубашка.

— Договорились, — он встаёт и идёт в гостиную. Слышу, как он падает на диван. Как вздыхает. Как замолкает.

Половина одиннадцатого, гостиная. Яр засыпает. Выглядываю из кухни. Он лежит на диване лицом в подушку, ноги свисают с подлокотника — диван коротковат для его роста. Футболка задралась, видна полоска смуглой кожи на пояснице. Смотрю на эту полоску дольше, чем следовало бы. Он дышит ровно, спит. Спящий демон. Спящий пятисотлетний Огненный Змей. На моём диване. В моей футболке.

Прислоняюсь к косяку и смотрю на него. Впервые могу рассмотреть спокойно. Не в панике, не в темноте леса. Лицо красивое — не гладкое, не кукольное, а живое. Шрам на брови, тонкая трещинка на нижней губе, лёгкая небритость. Ресницы длинные, тёмные, сейчас на фоне щеки кажутся почти женскими, но это обманчиво. Грудь под футболкой поднимается и опускается. Руки — жилистые, с выступающими венами, пальцы длинные, без колец.

И в голове вспыхивает картинка: подхожу к нему, сажусь на край дивана, провожу пальцем по его губе. Он открывает глаза — не алые, а янтарные, тёплые. Наклоняюсь и целую его. Медленно, пробуя на вкус — дым и мята. Он отвечает, рука ложится на затылок, притягивает ближе. Футболка мешает, стягиваю её через голову...

— Нет, — говорю вслух и трясу головой. — Ты с ума сошла, Алиса. Он нечеловек. Он демон. Он вылез из печной вытяжки.

Отхожу от косяка, иду на кухню, наливаю стакан холодной воды. Пью залпом. Не помогает. Жар всё равно внутри.

Одиннадцать утра, звонок от Антона. Телефон вибрирует на столе. Смотрю на экран — «Антон». Бывший муж. Тот самый, с которым развелась полгода назад после того, как застала его с коллегой в его же машине. Тот самый, который сказал: «Это ничего не значит, Алиса, я люблю только тебя». Тот самый, которому не верю ни секунды. Принимаю вызов.

— Алиса, привет, — его голос — приторный, как дешёвый сироп. — Как ты?

— Что тебе надо, Антон?

— Ну, во-первых, можно и повежливее. Мы же были женаты.

— Были. Ключевое слово. Что тебе надо?

Он вздыхает, делает театральную паузу. Закатываю глаза. Даже через телефон чувствую его манипуляции.

— У меня осталась коробка вещей в твоей квартире. В кладовке. Помнишь? Мои свитера, книги, тарелки.

— Забирай. Назначай время.

— Может, сегодня? Я подъеду.

— Сегодня я занята, — говорю, и это правда. Занята тем, что пытаюсь не влюбиться в демона на своём диване. — Завтра. В понедельник. В офисе, на обеде. Приезжай, вынесу коробку в холл.

— Алиса, может, мы просто поужинаем? Поговорим? Я скучаю.

— Антон, ты скучаешь по моей квартире и по тому, как я оплачивала твои кредитки. Иди в жопу.

Сбрасываю вызов. Рука дрожит. Не от злости — от привычки. Раньше растаяла бы, услышав «я скучаю». Сейчас — нет. Сейчас на моём диване спит Огненный Змей, и он хотя бы не врал про развод.