Книга Невидимка для босса, страница 65 – Ольга Граф

Телефон снова завибрировал.

Четвёртое сообщение.

Короткое.

«Ответь. Или я сам выберу, как всё закончится.»

Я смотрела на экран.

Палец завис над клавиатурой.

Один шаг.

Одно слово «да».

Одна маленькая месть.

Я представила, как рушится его бизнес.

Как газеты пишут про него гадости.

Как инвесторы отворачиваются.

Как гаснут его глаза.

Так же, как погасли мои, когда он сказал «уходи».

Я зажмурилась.

Сжала телефон так, что побелели костяшки.

Вдох.

Выдох.

Открыла глаза.

Самое страшное было не в том, что он меня выгнал.

Самое страшное — что на секунду мне захотелось согласиться.

Я проспала двадцать семь минут.

Не потому что выспалась. А потому что организм просто вырубился — как телефон на двух процентах. Без предупреждения. Без сохранения данных. Без возможности нажать «отмена».

А потом включился — и боль загрузилась полностью.

Сначала я даже не поняла, где нахожусь. Потолок чужой. Нет, свой. Диван свой. Одежда — та же, вчерашняя. Тушь на подушке. Голова — будто внутри поселился барабанщик-любитель.

И тишина.

Та самая тишина, которая бывает только когда ты одна. Абсолютно. Без вариантов.

Я лежала на диване в позе очень уставшего эмбриона и пыталась восстановить хронологию. Потому что вчерашний день был похож на фильм, который показывали на ускоренной перемотке.

Авария. Кровь на виске. Его руки, которые врезались мне в грудь, припечатывая к креслу.

Заправка. Хот-дог. Кетчуп на его рубашке. Его глаза, когда я вытирала.

Его лицо в миллиметре от моего.

«Кто ты, Марта?»

«Уходи».

Да. Всё было.

Я закрыла глаза и попыталась провалиться обратно в сон. Не получилось. Боль уже загрузилась — вся, полностью, без купюр. Лежала в груди тяжелым камнем и дышать мешала.

— Отлично, — сказала я потолку. — Просто отлично.

Потолок молчал. Умный потолок.

Я медленно повернула голову к телефону.

Он лежал на подлокотнике дивана. Экран погасший. Невинный. Как будто это не он вчера принёс мне три сообщения, от которых кровь застыла.

Я потянулась. Взяла. Разблокировала.

«Больно, когда тебя вышвыривают, правда?»

«Хочешь отомстить Вяземскому?»

«У меня есть информация, которая его уничтожит.»

Я смотрела на них и чувствовала странное.

Не страх. Страх — это когда холодно и хочется спрятаться.

Не панику. Паника — это когда сердце колотится и не хватает воздуха.

Не ярость. Ярость — это когда хочется крушить.

Это было что-то другое. Тёмное. Вязкое. Тёплое. Как патока. Как запретный десерт, от которого знаешь, что будет плохо, но рука всё равно тянется.

Соблазн.

Чистый, концентрированный соблазн.

— Браво, Марта, — пробормотала я, глядя в потолок. — Несколько дней работы. Несколько. И ты уже умудрилась устроить личную катастрофу.

Несколько дней.

Не месяцы.

Не годы.

Не долгая история с постепенным развитием.

Несколько дней.

Я попыталась вспомнить, когда именно всё пошло под откос. Когда я перестала быть просто ассистенткой с фальшивыми документами и стала… кем? Влюблённой дурой? Женщиной, которая забыла, что играет?

Наверное, когда он впервые посмотрел на меня не как на сотрудницу. Или когда я поймала себя на том, что жду его сообщений. Или когда на заправке, вытирая кетчуп с его рубашки, я поняла, что мне плевать.

Плевать на всё. Кроме него. Идиотка.