Книга Невидимка для босса, страница 55 – Ольга Граф

Грохот. Скрежет металла. Звон бьющегося стекла где-то сзади. И тишина. Глухая, оглушающая тишина, в которой только свистело в ушах и бешено, молоточками, стучало сердце — моё и, кажется, его.

Машина встала. Носом в кустарник у края обрыва. Мотор захлебнулся и умер. Панель приборов мигала аварийкой, бросая в салон тревожные оранжевые всполохи.

В этой внезапной, воющей тишине его голос прозвучал хрипло, сдавленно, но абсолютно чётко:

— Ты жива? — В этом вопросе не было паники. Была сталь. Была потребность знать. Сейчас.

Я попыталась вдохнуть. Воздух прошёл со скрипом. Всё тело дрожало мелкой, частой дрожью, как струна.

— Да… — прошептала я, и голос мой был чужим, разбитым. — Ты?..

— Цел, — отрезал он. Но в его коротком ответе я услышала напряжение, боль, которую он тут же заглушил.

Мы замерли. Его рука всё ещё лежала на мне. Не как жест заботы. Не как нечто романтическое. Это был акт владения, защиты, инстинкта. Его ладонь, прижимающая меня, была твёрдой, неумолимой и невероятно горячей даже через толстый слой моей куртки. Он не убирал её, будто проверяя, цела ли я на ощупь, будто не доверяя моим словам. Его пальцы слегка сжали моё плечо — не больно, а… подтверждая.

И в свете мигающей аварийки я увидела его лицо. Бледное. Напряжённое. На лбу, у виска, выделялась тонкая, тёмная линия — порез от осколка или удара. По скуле стекала единственная капля крови, чёрная в этом свете.

— Я испугался, — сказал он тише, почти в пространство между нами. И это признание прозвучало страшнее любой бравады.

Моё сердце, ещё не придя в себя от удара, совершило новый, дикий кульбит. Я посмотрела на его руку, всё ещё пригвождающую меня к месту, на эту каплю крови на его лице — на доказательство его уязвимости.

— Я тоже, — ответила я, и слова пошли сами, без цензуры, вырываясь из самого тёмного, спрятанного угла. — И… не за себя.

Он медленно, очень медленно повернул ко мне голову. В его глазах, отражающих оранжевые вспышки, бушевала целая буря — шок, адреналин, ярость на ситуацию, и что-то ещё… что-то невероятно интенсивное, сфокусированное только на мне. Его взгляд упал на мои губы, потом снова вонзился в глаза, будто ища там подтверждение, расшифровку моих слов.

Он не сказал ничего. Просто смотрел. А его большой палец на моей ключице начал совершать едва уловимые движения — не поглаживание, а скорее ритмичное, тяжёлое надавливание, будто отбивая такт нашего общего, бешеного пульса.

И в этой разбитой машине, на краю тёмного обрыва, посреди нигде, напряжение между нами не рассосалось. Оно взорвалось. Превратилось в нечто плотное, густое, сладкое и смертельно опасное. Воздух перестал поступать в лёгкие. Всё, что было — это его рука, его взгляд, эта капля крови и тишина, которая уже не была тишиной ожидания удара.

Она была тишиной перед прикосновением.

Кровь на его виске я заметила не сразу.

Только когда он вышел из машины разбираться со вторым водителем. Стоял под фарами, говорил по телефону — спокойно, жёстко, продавливал ситуацию, хотя сам только что чудом не убился. И только когда свет упал под нужным углом, я увидела эту тёмную полоску, тянущуюся от виска к скуле.

Одна капля. Медленная. Чёрная в темноте.

Я смотрела на неё и не могла отвести взгляд. Потому что это было первое доказательство того, что он вообще живой. Не стратег. Не Вяземский из журналов. Человек, у которого идёт кровь.