Книга Преданная. Любовь и долг, страница 106 – Лия Султан

Сара начинает сбивчиво рассказывать сквозь рыдания. Батима выехала утром с водителем по делам. В машине ей стало плохо — резко поднялось давление. Водитель сказал, что нужно вызвать скорую, но она отказалась и велела ехать домой. А по дороге вдруг закричала и рухнула на сиденье. Всё произошло очень быстро.

— Я не знаю, что делать, — кричит в трубку Сара. — Это же неправда, мама же такая молодая. Как она могла умереть? Мы только вчера говорили с ней, а сегодня её уже нет.

Слова племянницы бьют, как кулаком в солнечное сплетение. Перед глазами всплывает вчерашний разговор с Батимой. Мы говорили на повышенных тонах, она грозилась рассказать Касыму о моём романе с Жанель. Я был жёсток, хотя всегда относился к ней хорошо.

И теперь это «вчера» вдруг кажется другой жизнью — далёкой, невозвратимой, существовавшей ещё до того, как смерть вошла в нашу семью.

— Куда её увезли? Где ты сама? — спрашиваю я, стараясь мыслить хладнокровно.

Сара совсем разбита. Она говорит, что уже едет в больницу, но все подробности знает водитель.

— Номер водителя мне скинь, я всё выясню. Отцу пока не звони.

— Хорошо, дядя… — шепчет она и снова начинает плакать. — Мама, мамочка… Как же так, мамочка?..

Я быстро получаю номер, звоню водителю и выясняю, в какую больницу увезли Батиму. Бросаю все дела и еду туда.

В больнице поднимаю всех на уши — требую врачей, объяснений, доступа. Приезжает полиция, начинают разбираться в обстоятельствах. Без вскрытия не обойтись.

Теперь мы ждём. Я и дочери Батимы и Касыма сидим в коридоре. Атмосфера тяжёлая, воздух будто застыл. Сара подходит ко мне, снова плачет. Я обнимаю племянницу, прижимаю к себе и тихо успокаиваю, гладя по волосам. Она дрожит всем телом.

— Я не звонила Анвару, — всхлипывает она. — Не знаю, как ему сказать…

— Я сам позвоню, — отвечаю я.

Выхожу во внутренний дворик больницы. Здесь немного тише — только шум листвы и далёкие голоса. Набираю Анвара. Он долго не отвечает. Наконец берёт трубку.

— Да? — раздражённо отзывается он.

— Анвар…

— Что-то срочно? — спрашивает нетерпеливо.

— Анвар, да, это срочно. Сегодня утром… — прочищаю горло, собираюсь с силами. — Сегодня утром твоя мама… — тяжёлый вздох вырывается сам собой, — она скончалась.

Анвар молчит несколько секунд. Потом тихо, почти шёпотом:

— Нет. Не может быть.

— Мне очень жаль. У неё поднялось давление, когда она ехала в машине. Потом ей стало плохо, и она умерла мгновенно.

— Нет… Нет. Этого не может быть, — сдавленно повторяет он. — Мама не могла. Мама же здорова. Она всегда была здорова. Она… Она…

— Мне очень жаль, Анвар. Тебе нужно сегодня же приехать.

— Почему? В чём причина?

— Сейчас проводят вскрытие, но врачи подозревают, что оторвался тромб.

Я стою, сжимая челюсти так, что зубы скрипят, и прячу одну руку в карман брюк. Анвар молчит в трубке, а потом просто сбрасывает вызов. Я не перезваниваю — понимаю его боль.

Но страшнее всего другое: я думаю о том, что сделал и наговорил ей вчера.

Неужели мои слова так задели её? Неужели стресс от нашего разговора мог спровоцировать отрыв тромба?

Эта мысль снова и снова вгрызается в мозг. Я понимаю, что давление и тромб — вещи физиологические, что такое может случиться в любой момент и даже внешне здоровый человек может умереть во сне. Но совпадение слишком чудовищное. Я не могу полностью отмахнуться от этого.