Онлайн книга «Притворись её мамой»
|
— Мхм… — мычу в ответ что-то невнятное. Понятия не имею, как так вышло, что они «почти не виделись» и умудрились при этом сделать ребёнка. То есть сделать-то его не проблема. Я не настолько наивна. Знаю, что для некоторых в порядке вещей перейти к сексу в первый вечер после знакомства. Но потом-то? Если Лика оставила дочку, а Стас признал её своей и, скорее всего, содержал обеих, то как так вышло, что он плохо знает мать своего ребёнка? — Собирайся, время идет, — напоминает Стас. Он аккуратно вешает фотографию обратно, затем садится на диван и закидывает ногу на ногу. Замечаю на кончике его ботинка крохотное пятно крови, и образ холеного обеспеченного мужчины с показа мод обретает немного жуткие черты. Он ведь дрался совсем не как сытый, привыкший только к интеллектуальному труду человек… Не каждый может дать отпор отморозкам. Стас вот может. А еще он может сидеть в модном дорогом костюме на стуле в зрительном зале и аплодировать своей дочке, дефилирующей по подиуму в платье принцессы. Образ никак не складывается. Я не могу его понять. Быстро хватаю джинсы и первую попавшуюся футболку. Ухожу с ними обратно в ванную и переодеваюсь. Потом накидываю на плечи кофту с молнией. В спортивную сумку закидываю смену белья, пижаму и еще пару вещей. Оглядываюсь на Стаса. Он читает что-то в телефоне и ритмично дергает носком ноги. Быстро выдвигаю ящик комода, в котором должны лежать мои документы. Пусто! Ни моего паспорта, ни свидетельства о рождении, ни других документов… Как странно! Может, бандиты их тоже выкинули на пол? Оглядываюсь по сторонам, но так ничего и не нахожу. — Что-то потеряла? — Стас отрывает взгляд от телефона. — Нет-нет… Краснею, судя по жару, опалившему щеки. Кидаюсь к сумке и застегиваю молнию. — Я готова. — Забыла кое-что, — Стас встаёт, берёт со стола паспорт Лики и протягивает мне. — Да… конечно… Чувствую себя мошенницей, когда забираю документ сестры и убираю его в собранную сумку. Наверное, если бы я сейчас еще раз заговорила о том, что я не Лика, то смогла бы убедить Стаса. Можно было бы достать с антресолей старый альбом с нашими детскими фотографиями. Предложить съездить к моим знакомым без предупреждения и спросить, как меня зовут. Но… мне страшно. Как минимум страшно ночевать потом одной в этой квартире. Да и не только ночевать. Поэтому я засовываю поглубже чувство вины, спускаюсь вслед за Стасом по лестнице и выхожу на улицу. Машина, на которой он привез меня сюда совсем недавно, стоит у подъезда. Рядом курит водитель. А на заднем сиденье спокойно спит Анюта, подложив ладошку под пухлую щёчку. Водитель выбрасывает сигарету и открывает мне дверь. Сажусь рядом с малышкой. А Стас на этот раз занимает место на переднем пассажирском сиденье. Водитель жмёт на кнопку зажигания, и мотор заводится с тихим приятным урчанием. Автомобиль трогается с места. Мы уезжаем прочь от моих проблем… А внутри меня набирает обороты чувство стыда... Я занимаю не свое место. Притворяюсь не собой. На самом деле я не имею права сидеть в этой дорогой машине рядом с людьми, к которым не имею отношения. Моё место там — в старой хрущёвке с ремонтом пятидесятилетней давности. И на защиту от этого мужчины я не имею права. Он мне никто… Мы едем через город, потом выезжаем из него, а дальше я, кажется, засыпаю и уже не запоминаю дорогу. |