Книга Загранкомандировка, страница 78 – Дмитрий Штиль

Полковник забивал в мое сознание гвозди.

— Если ты провалишься — мы тебя не знаем. Если тебя возьмут — официального обмена не будет, мы не сможем признать в тебе своего офицера. Ты теперь один. Доверяй только своему чутью. Никакой оперативной гордыни. Никаких самовольных решений. Работай чисто, работай тихо.

— Обещаю, товарищ полковник, — спокойно ответил я.

В этот момент ожил динамик под потолком. Металлический женский голос на русском и английском языках объявил о начале посадки на рейс авиакомпании «Austrian Airlines» по маршруту Москва — Вена.

Время вышло.

Зуев первым протянул руку.

— Удачи.

Я ответил крепким рукопожатием.

— Спасибо за все.

Серов подошел следом.

— Удачи, брат.

— Спасибо, Юрий.

Я взял со стула свое новое пальто, подхватил легкий кожаный дипломат, в котором лежали документы на имя гражданина Австрийской Республики, и пошел к выходу. Я не оборачивался.

Двери зала закрылись за спиной, отсекая меня от прошлого.

Впереди находилась зона пограничного контроля. Я встал в небольшую очередь пассажиров транзитного рейса. Внутренний пульс был ровным — шестьдесят ударов в минуту. Никакого волнения, только предельная концентрация и холодный расчет.

Подошла моя очередь. Я шагнул к кабинке и протянул в узкое окно темно-красный паспорт с золотым тиснением.

Пограничник — молодой прапорщик с равнодушным, профессиональным взглядом — взял документ. Открыл страницу с фотографией. Внимательно посмотрел на меня, сверяя лицо с карточкой. Я отрастил бороду, поменял прическу, надел очки. Я был другим человеком не только по документам, но и внешне.

Для пограничника я был просто очередным европейским коммерсантом, возвращающимся домой после деловой поездки в Москву.

Прапорщик взял штамп. Раздался резкий, сухой металлический удар, навсегда перечеркнувший мою связь с Родиной.

— Счастливого пути, — механически произнес пограничник, возвращая паспорт.

— Данке, — коротко ответил я.

Я забрал документ, пересек красную линию и шагнул в транзитную зону, мгновенно растворившись в безликой, пестрой толпе пассажиров.

Вена осенью тысяча девятьсот восемьдесят шестого года была похожа на хорошо отлаженный механизм швейцарских часов. Дождь, мелкий и методичный, как работа аналитика, смывал с брусчатки Рингштрассе пыль, но не мог смыть невидимую сеть агентурных контактов, покрывавшую этот город со времен окончания Второй мировой войны. Столица нейтральной Австрии оставалась главной шпионской биржей Европы. Здесь не стреляли на улицах. Здесь обменивались информацией.

В просторном кабинете на третьем этаже старинного здания в районе Деблинг горел только настольный светильник.

Я, герр Феликс Ран, владелец логистической фирмы «Trans-Alpin Logistics», специализирующейся на логистике промышленных поставок, сидел за массивным дубовым столом. На мне был костюм-тройка из темной английской шерсти. На столе лежала папка с логотипом крупного сталелитейного концерна.

Однако я не изучал котировки промышленного оборудования. Три часа назад, во время традиционной воскресной прогулки по парку Бельведер, в кармане моего плаща оказался неприметный пластиковый контейнер, имитирующий зажигалку. Контакт был «слепым», проведенным по высшему разряду нелегальной работы. Отправителем выступал Петро Романчук, который на волне афганского скандала совершил вертикальный взлет по карьерной лестнице и занял кресло резидента РУМО США в Вене.