Книга Предатель. Оклеветанная Жена. Книга 2, страница 130 – Алиса Лаврова

Спускаемся мучительно медленно. Каждый метр даётся с боем. Сайрус пытается найти безопасный маршрут, но камни осыпаются под его весом. Несколько раз он едва не срывается, спасаясь только чудом.

В какой-то момент — мы уже преодолели две трети пути — нога Рольфа соскальзывает с покрытого влажным мхом выступа.

Время замедляется.

Вижу, как его глаза расширяются от ужаса. Как пальцы судорожно ищут опору и не находят. Как рот открывается для крика, который он не успевает издать. Как его тело начинает падать назад, в пустоту.

Не думая, бросаюсь вбок. Мои пальцы смыкаются на его запястье в тот самый миг, когда он окончательно теряет опору. Вес его тела едва не вырывает меня из расщелины, в которой я закрепилась. Что-то хрустит — его сустав или мой? — но я держу. Вливаю в него весь оставшийся свет, чтобы дать силы. Мышцы в руке горят огнём, плечо, кажется, вот-вот вывернется из сустава, но я держу.

— Держу тебя! — кричу сквозь стиснутые зубы. — Не отпущу! Найди опору!

Он барахтается в воздухе бесконечные секунды, потом его нога находит крошечный выступ. Потом вторая. С нечеловеческим усилием подтягиваю его вверх, пока он не может ухватиться за край свободной рукой.

Мы оба дрожим — от напряжения, от ужаса, от облегчения. Несколько мгновений просто смотрим друг на друга, тяжело дыша. Весь свет внутри меня выгорел, и я сама едва держусь.

— Второй раз за день спасаешь, — выдыхает он.

Когда наконец ноги касаются твёрдой земли долины, колени подкашиваются окончательно. Падаю прямо в траву, не в силах устоять. Она жёсткая, колючая, серая, но живая! Хватаю пригоршню, подношу к лицу, вдыхаю запах. Пахнет землёй. Пахнет жизнью. Пахнет домом. Пахнет тем временем, когда мир для меня ещё не превратился в пепел.

— Лейла, — голос Сайруса звучит странно. — Посмотри.

Поднимаю голову — и сердце пропускает удар. Потом ещё один. Потом забывает, как биться вообще.

Кархан.

Встаю на подгибающиеся ноги и медленно, словно во сне, подхожу к грандиозному сооружению.

Три концентрических круга из монолитов чёрного обсидиана возвышаются передо мной. Каждый камень — выше трёх человеческих ростов, не меньше десяти метров. Поверхность отполирована до такого невозможного блеска, что в ней отражается искажённое, преломлённое небо, создавая иллюзию бесконечной глубины. По чёрной поверхности бегут едва заметные голубые прожилки — они пульсируют в медленном, гипнотическом ритме, словно вены под тонкой кожей, словно сами камни живые и дышат.

Монолиты установлены с пугающей, нечеловеческой точностью. Расстояние между ними выверено до миллиметра, углы идеальны, окружности безупречны. Это не работа человеческих рук — это творение чего-то гораздо более древнего и могущественного.

Между кругами — узкие проходы, вымощенные массивными плитами из того же чёрного обсидиана. Каждая плита покрыта символами спиралевидного письма. Резьба уходит так глубоко в камень, что кажется, будто можно провалиться в эту бездонную вязь знаков, потеряться в их извивах навсегда. Руны светятся изнутри тусклым, потусторонним светом — не красным огнём тирсов, не золотом истинного света, а чем-то более старым, первозданным.

В самом центре всей конструкции — идеально круглая платформа диаметром в десять шагов. Её поверхность — произведение искусства и одновременно механизм невообразимой сложности. Концентрическая спираль из углублений начинается от края и закручивается к центру. Сотни — нет, больше, гораздо больше — маленьких чаш, каждая размером с тирс, вырезанных с ювелирной, нечеловеческой точностью. Края углублений отполированы так, что кажутся влажными.