Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 94 – Марина Мартова

— Даша. — хрипло выдыхает. — Нам давно нужно было поговорить.

* Никита *

— Даша. — голос выходит хриплым, чужим. — Нам давно нужно было поговорить.

Она замирает.

Я чувствую, как нервно сжимаются её холодные пальцы, и вижу её глаза.

Небесно-голубые с карими крапинками… я помню их.

Боже, как же часто они мне снились…

Даша инстинктивно дёргается, но я не отпускаю её руки.

Знаю, она хочет уйти.

Наверно ей до сих пор больно видеть меня.

Даша молчит, кажется, почти не дышит, и настороженно вглядывается в моё лицо… а я вдруг понимаю, что в её взгляде не вижу ненависти. Той острой, режущей ненависти, которую она выплёскивала на меня, когда мы встретились снова, восемь лет спустя. В нём нет лютого холода, которым Даша обжигала меня сидя напротив на совещаниях.

Сейчас в её глазах только тревога… и что-то ещё… хрупкое, едва уловимое. Что-то, что я не успеваю понять, потому что Даша отводит взгляд в сторону.

«Только не уходи!» — мысленно молю её и крепче сжимаю в своей ладони ей застывшие пальцы.

— Давай я помогу.

Пальцами подхватываю край её пуховика и помогаю Даше его снять.

На секунду моя рука оказывается так близко к её шее… я чувствую тепло её кожи, даже не касаясь, ловлю её запах… и быстро отхожу, потому что желание схватить Дашу в охапку и крепко прижать к себе становится нестерпимым.

А нам нужно поговорить. Объясниться.

И да. Чёрт, я понимаю, что она никогда меня не простит, но разве это сейчас так важно…

Подхватываю её пуховик и быстро возвращаюсь в прихожую, вешаю его на чёрный железный крючок, снимаю свою куртку и накидываю её на соседний.

Стою спиной к комнате.

Один рваный тяжёлый вдох.

Я чувствую, как её взгляд обжигает мои лопатки.

Шумный выдох.

Вот и всё. Пауза закончилась.

Поднимаю голову и резко разворачиваюсь на пятках. Ловлю её взгляд.

— Садись, Даш. Я задолжал тебе объяснения.

Она хмурится, но не отталкивает, не закрывается, а у меня от её близости сердце рвано херачит в груди.

Даша смотрит на меня секунду. Две. Потом медленно опускается на край кровати. Спина прямая, руки на коленях, пальцы переплетены.

Я знаю — ей тоже тяжело.

Подхватываю табуретку и сажусь напротив. Не очень близко, но и не далеко. Так, чтобы видеть её лицо… и чтобы она видела моё.

Смотрю в её глаза и не нахожу слов.

Нет, не так.

Их слишком много… но я ни черта не знаю с чего начать, чтобы не разрушить то хрупкое равновесие, что есть сейчас между нами.

— Ты можешь мне ничего не отвечать, — говорю наконец. — Просто… выслушай.

Даша смотрит на меня и едва заметно кивает. Голову опускает.

Не может смотреть на меня?

Провожу ладонью по лицу. Чувствую, как ещё саднит рассечённая бровь тупой, уже привычной болью.

Чёрт. Ладно, хватит отвлекаться. Пора начинать.

— Я сразу хочу извиниться. Во всём, что сейчас происходит, ты оказалась только из-за меня.

Даша резко вскидывает голову и впивается в меня своим внимательным взглядом.

Хорошо. Да. Пусть лучше смотрит на меня и видит, что сейчас я не изворачиваюсь и не вру. Говорю только правду.

И чёрт. Кто бы знал, как это трудно…

И с чего лучше начать?

С того грёбаного вечера? С того, как я увидел Дашку со своим другом?

Или с того, что было до — с тех анонимных сообщений и фотографий, которые я получал регулярно и тупо удалял их, потому что знал — это чушь.