Онлайн книга «Бывшие. Ненависть между нами»
|
Сегодня здесь я уже не чувствую отвращения. Только бешеное, нечеловеческое напряжение. Жадно смотрю на дверь. Каждого входящего сканирую с головы до ног. Алчно ловлю своим встревоженным взглядом каждую тень, каждый силуэт. Смотрю на часы. Секундная стрелка быстро бежит к часу икс. Раз. Два. Три. Полночь. Сердце делает ещё один тяжёлый, отчаянный удар… и замирает на долю секунды. Оно, как и я, тоже не верит. Они не пришли. Не пришли! Горечь разочарования прокатывается по всему телу от макушки до кончиков пальцев. Сжимаю зубы так, что скулы сводит. Чёрт. Чёрт! Чёрт!!! Кулак с силой опускается на стол, и столешница глухо вибрирует от этого удара. Никто, конечно, на это движение не оборачивается. Здесь таких, как я — полный зал. Опускаю голову и обхватываю её руками. Локтями упираюсь в сальное дерево, пальцами зарываются в волосы… а внутри всё рушится, ломается, трещит… превращается в кровавое месиво... Я жутко боюсь за Дашу. Отдал бы всё, лишь бы она была в порядке, лишь бы дышала… только бы этот подонок не смел к ней прикоснуться… В голове отчаянно бьётся только одна мысль, и от неё меня разносит в кровавые ошмётки. Прикрываю глаза. Если они не пришли — это же не значит, что… Нет. Нет! НЕТ! Даша жива! Она жива. Я знаю это, чувствую… отчаянно бьющимся сердцем, душой… тем, что, что никогда не умело врать. «Моя Даша жива! Я найду её, вытащу, даже если мне придётся разнести по кирпичику весь этот город!» — говорю себе… но плечи опускаются. Ладони снова сжимаются в напряжённые кулаки. Сердце стучит заполошным набатом. Дыхание тяжелеет. Вина давит сверху бетонной плитой. Это я виноват. Я не уберёг её. Я позволил всему этому случиться. «Даша-Даша-Даша» — сердце мучительно ноет и зовёт её… громко… отчаянно… глухо... Реальность превращается в плотный белёсый туман. Больше не слежу за временем. Не знаю, сколько продолжаю сидеть здесь. Абсолютно трезвый, я пьянею от ужаса, боли и этих невозможных, забытых эмоций, которые я не умею называть… и не могу остановить. Я никогда не думал, что способен на такое. Мне казалось, что я разучился чувствовать. Давно. Ещё тогда, восемь лет назад, когда всё закончилось, едва успев начаться. Я закрылся, замуровался, выстроил внутри холодные толстые стены и жил за ними. Работал. Принимал решения и двигался вперёд. Я совершенно забыл, как это — летать, дышать по-настоящему. И только сейчас, когда Она снова появилась в моей жизни, я вспомнил. Только вернётся ли она когда-нибудь? Пусть не ко мне. Пусть просто живёт… где-то рядом — на другой улице, в другом городе, в другой стране. Пусть я никогда больше не увижу её… мне бы только знать, что она жива… что она снова смеётся где-то… что она счастлива… Мне бы только это. Сердце рвётся к Ней с такой силой, что физически больно… оно, будто лютый зверь на привязи, зовёт свою хозяйку и изо всех сил, отчаянно рвётся к ней… Нутро пылает. Горит. Превращается в серый горький пепел… пепел одиночества, пепел восьми потерянных лет… всё, что я не успел ей сказать, сейчас в агонии сгорает внутри… Страх скользит по оголённым нервам колючей проволокой, болезненно выдирая из меня последние куски уверенности. — Даша… — с губ срывается шёпот... который никто здесь не услышит. Только я. Закрываю глаза… и вдруг что-то дёргает меня изнутри. |